— А ты, Джабраил, совсем дурак будешь, если найти не сумеешь…
— Да, Ахмет…
— Пойдешь и уберешь, чтобы я больше никогда о нем не слышал. Ты понял?
— Да.
— Справишься?
Подручный неуверенно кивнул, а командир, недовольно посмотрев на него, продолжил:
— Ладно… Машина у него какая?
— Джип, белый, прошлого года.
— Какой джип?
— Джип, — недоуменно повторил Джабраил. — Такой большой…
— Какой джип, я спрашиваю! — в голосе Ахмета сквозило раздражение. — Марка какая, марка!
— А-а… «мицубиси-паджеро»… Кажется.
— Что значит «кажется»? Ты точно не помнишь? — взвился командир.
— Точно, точно, Ахмет… — поспешил заверить его Джабраил.
— Хорошо… Вот тебе и премия, Джабраил. Сделаешь его — можешь тачку себе оставить.
— Спасибо, Ахмет.
— Как там профессор?
— Нормально. Спит.
— Это хорошо. Не буди.
Гучериев прошелся по комнате, потирая острый подбородок. Он ступал неслышно, как кошка. И дело было даже не в мягких коврах, которые покрывали пол, просто он привык так передвигаться…