Крутая глиссада

– Именно в этой норе четверо суток. А вообще – неделя.

– Понятно, – полковник кашлянул. – Я только вчера прилетел в Чечню, а уже сегодня нарвался и сразу сюда. Позор!

– Да уж, – посочувствовал Василий. – Меня кто-нибудь ищет?

– Откуда я знаю, если ты так и не представился? – удивился новичок.

– Дорофеев Василий меня зовут, – зевая, проговорил Дрон. – Прапорщик.

Говорить, что он майор, Дрон не стал из соображений собственной безопасности. Мало ли. Сейчас их разговор могут подслушивать. Двери – одно название. Да и полковник может случайно окликнуть по званию. А раз уж боевикам он известен как прапорщик, нужно до конца им и оставаться.

– А откуда ты родом? – зачем-то спросил полковник.

– Из Сибири. Сейчас живу в Москве. На Профсоюзной.

– Хм, – полковник зашевелился, – и у меня там квартира. Кафе «Три толстяка» знаешь?

– Конечно, – оживился Дрон. – Я там со своей женой несколько раз был.

– Так вот это сто сороковой дом, а я в сто сорок первом.

– Не-е, – протянул Дрон, – я на противоположном конце Профсоюзной живу. Двадцать два семнадцать.

– Снимаешь?

– Получил, – покачал головой Василий, словно полковнику был виден его жест.

– Это что же за войска такие, что прапорщику в Москве квартиру дают? – полушутя-полусерьезно спросил полковник.

Дрон открыл было рот, чтобы ответить, но неожиданно его словно ударило током.

«Чего это меня понесло!» – подумал он, ловя себя на мысли, что полковник так ничего и не сказал по поводу своей персоны.

– Вас как называть? – передумав отвечать, осторожно поинтересовался Дрон.

– Манин Георгий Константинович, – выдержав паузу, словно размышляя, стоит или нет называться, ответил полковник.

– Вы так и не сказали, что насчет меня слышно?