Крутая глиссада

– Угу, – подтвердил Василий, шаря взглядом по сторонам. – Вода есть?

– Утром, если настроение хорошее, будет, дадут.

– У кого? – заранее зная ответ, стал дурачиться Дрон. Он откровенно радовался хоть такой, но жизни.

– Что – у кого? – переспросил человек.

– Ну, настроение.

– А-а, – протянул тот. – Так у обреков этих. Не у нас же.

– Понятно, – он облизал пересохшие губы и показал рукой на ведро: – Это, как я понял, наш сортир.

– Догадливый, – мужчина криво усмехнулся. Его лицо было заросшим волосами.

«Скоро я таким буду», – с тоской подумал Дрон, поднимаясь, и неожиданно испугался этих мыслей.

Кое-как добравшись до ведра, наконец освободил мочевой пузырь. Вернувшись на место, устало сел. Каждое движение причиняло боль.

– Били? – зачем-то спросил мужчина.

– Нет, целовали! – отчего-то разозлился Дрон. Он прекрасно понимал, что человек, который провел здесь не один месяц и уже как-то свыкся со своим положением, попросту сходит с ума. Он будет говорить с кем угодно, даже со случайно оказавшейся здесь крысой.

– Извини, нервы, – взял себя в руки Василий. – Что это за место?

– Какое-то селение в горах. Здесь, скорее всего, пастбища. Рядом лес.

– Ясно, – кивнул Дрон. – Ты сам откуда?

– В каком смысле?

– Служил здесь?

– Нет, – мужчина стал яростно чесать живот. – Турист-экстремал.

Дрону стало весело. Он много слышал и не переставал удивляться этим людям. Туда, куда он ездит в командировки, они отправляются за приключениями. Ирак, Афганистан, Камбоджа.

– Ты, наверное, на седьмом небе? – съязвил он. – Как наркоман в газовой камере. Радости полные штаны.