– Когда же ты успел, Валентин? – спросил Феликс.
– Без комментариев, как говорят политики. Каракурт, оформляйся в строевой части и дневным поездом двигай в Нальчик. Все, ребята, вперед!
Офицеры собрались уходить и уже поднялись со своих мест, когда раздался звонок телефона городской линии.
– Да! – поднял трубку Валентин.
Он слушал минуты две. Лицо его вдруг помрачнело.
– Вот как? Ошибки быть не может? По-ня-тно! Я все понял, спасибо за информацию!
Он положил трубку:
– Прошу вернуться, товарищи офицеры!
Феликс с Каракуртом присели на прежние места.
– Стас, ты меня извини, конечно, но... Ты уверен, что убил Комолова?
У Каурова кольнуло в сердце.
– Что за вопрос? Конечно!
– Что за вопрос, говоришь? А то, что в дачном поселке возле Алькова в шесть утра обнаружен труп одного известного художника.
– Ну и что? У нас почти каждый день кого-нибудь убивают, калечат или насилуют! При чем здесь Комолов?
– При чем? Слушай дальше! На даче этого художника, в каминном зале, после убийства были обнаружены комья засохшей грязи. Других следов не найдено, видимо, убийца все убрал, но на грязь внимания не обратил. Эксперты говорят, что это болотная почва!
– Как?
– Вот так! И собака взяла обратный след. Как думаешь, куда она привела оперов из милиции?
– Неужели?..
– Да! На болото! Как раз к месту, где затонул джип. Вернее, к березе, упавшей в это болото. И машину они баграми нащупали и вытащили краном. Салон оказался пустым!
– Но как же так? – вид у Каракурта был ошеломленным. – Там невозможно было выжить. Джип при мне ушел в трясину. Никто из него не мог выбраться. Я же находился в нескольких метрах! Нет! Валентин! Это мистика! Или путаница ментовская. Не мог Али выжить! НЕ МОГ!