– Угу! Классная вещь! И умеет же писать этот американец!
– Чейз – англичанин!
– Откуда знаешь?
– Знаю!
– А чего ж он об Америке пишет?
– Это ты у него спроси!
– Ага! Спросишь! Но пишет обалденно! Наши так не могут.
Кузьмичев улыбнулся:
– А ты наших-то читал?
– Читал!
– Кого?
– Не помню! Но читал. Только у нас в натуре все круче, чем в книгах, хотя и в романах есть такое, что стошнит.
– Ладно, Максим, закройся!
– А чего? И, вообще, чего ты такой молчаливый, Кузьмич? Как бирюк!
– Какой есть! Короче, не закроешься, на улицу выведу, будешь рядом со мной службу тянуть!
– Понял! Молчу! Я уж лучше в салоне вздремну, один черт никого на трассе. Ты, если что, по капоту стукни, ладно?
– Ладно!
Сержант удобнее устроился на сиденье водителя служебной «Волги», опустив немного спинку назад. Через полуоткрытое боковое окно донеслась тихая мелодия.
Кузьмич вновь оперся о капот машины.
Слева горизонт замерцал зарницами. Вскоре показался пока еще сведенный в одну точку свет фар. Сквозь пелену дождя эта точка разбрызгивалась разноцветными лучами крошечного салюта. Какой-то автомобиль приближается к передвижному посту. И приближается быстро. Вот уже фары видны раздельно.