– Если ты говоришь, что ни с кем больше не связан, то кто был тот тип по имени Дмитрий? – спрашиваю о богатыре, которого я обидел уже два раза.
– Это… – Шемякин явно запутался в своем вранье. – Это человек из моей службы безопасности.
Ни слова больше не говоря, поднимаюсь и иду на выход. Никаких препятствий секьюрити мне не чинят, и я спокойно выезжаю с территории особняка.
Пять минут езды – и я вижу за собой слежку. Это старание или Шемякина, или обиженного мной Дмитрия. Катаюсь по Москве без всякой цели. Вернее, цель, конечно же, есть: важно выяснить, сколько за мной ползет машин. Самому точно определить количество наблюдателей довольно сложно, но за меня это сделают другие.
Отвечаю на звонок по мобильному.
– За тобой идут три машины, – сообщает Михаил.
– Они прицепились от офиса?
– Нет. Взяли тебя на улице. Что делаем?
– Готовь второй вариант.
– Так ничего и не сказал? – удивляется приятель.
– Скажет, еще не вечер.
Десять минут петляю по московским улочкам, затем заезжаю в переулок и сворачиваю во двор. Во дворе припарковано машин семь различных марок. Выхожу из своей «БМВ» и пересаживаюсь в черный «сааб». В мою «БМВ» садится один из парней и тут же выезжает со двора. Я же выруливаю через арку на другую улицу и еду в сторону центра. На некоторое время подобная хитрость собьет с толку преследователей. Впрочем, много времени мне и не надо. Я не собираюсь торчать в столице больше недели, поэтому все планы, связанные со столичными делами, рассчитаны у нас максимум дней на пять-шесть.
Припарковав машину на Новом Арбате, иду прогуляться пешком. Хотелось бы что-нибудь перекусить. Покупаю газету, захожу по пути в какой-то крупный магазин. Никаких покупок я не планирую, мне просто нечего делать до девяти часов вечера. Вариант два, о котором я говорил с Михаилом, подразумевает новый разговор с Шемякиным, но только это будет уже бесконечно правдивый рассказ Сергея Львовича, и я, со своей стороны, простимулирую подобное откровение проверенными методами. Рассматриваю витрины, интересуюсь какой-то одеждой, но ни черта мне тут не надо.
Пообедав в небольшом ресторанчике, возвращаюсь к машине.
– Дяденька, подайте на хлеб! – доносится сбоку.
Рядом со мной стоит молодая девчонка довольно замызганного вида. Навскидку ей лет пятнадцать. Достаю деньги.
– Тебе сколько лет? – спрашиваю я.
– Осенью будет девятнадцать, – говорит девчонка и опускает глаза.
– Слушай, а почему ты… – запинаюсь, – стоишь здесь?
– Уехала из дому, – пожимает она плечами, – хотела в Москве найти работу, но ничего не получилось. У нас на Рязанщине жить не на что. У меня мамаша с шоферюгами катается…
ebooksa