Выстрел. Маленькая дырочка на переносице. Струйка крови. Если Будда был прав, то в следующей жизни он будет копошиться в дерьме, пока какому-нибудь рыболову не потребуется опарыш для наживки…
…Когда рядом со мной на шоссе, чихая и кашляя, затормозил милицейский джип с майором Дроздовым за рулем и телом капитана Чернышева в кресле справа от бывшего автогонщика, я уже сидел верхом на мотоцикле.
Дроздов вышел из машины, бегом подбежал ко мне, узнал и грязно выругался:
– …мать! Машина, блин, совсем сдохла! Еле на двадцати тянет… Где этот?
– Вон там лежит с дыркой во лбу.
– Пристрелил?
– Да. Пистолет найдешь рядом с трупом.
– Правильно! Машина, блин, совсем того, но я рискнул, не стал радировать, подмогу звать, чтобы не помешали его кончить. Знаешь ли, не доверяю я судам и знаю, на что способны адвокаты… А ты за каким хером его раздел и шмотки с трупа на себя напялил? С ума сошел?.. Да и мало тебе это тряпье…
– Я сейчас уезжаю, майор.
– Куда?
– Не знаю. Поеду вон по той грунтовке к лесу, а там видно будет.
– Какой грунтовке? Не вижу ни хера в темноте… Погоди! Как это ты уезжаешь?
– На мотоцикле.
– Нет, ты точно сбрендил!
– Майор, ты когда сегодня с Москвой связывался, до или после того, как Коробову звонил?
– А это здесь при чем?
– А при том, что, когда твое начальство услышит фамилию Ступин и проверит ее по картотекам да компьютерным базам данных… в общем, сам увидишь, что будет.
– Ты что, шпион? Диверсант?
Я грустно улыбнулся. Ниндзя и есть средневековые шпионы-диверсанты.
– Угадал, майор.