Выстрел почти слился со щелчком. Стрелял Гной. Почти не целясь, с пояса.
Усатый, все еще продолжая улыбаться, опрокинулся на спину. Из ровной дырочки точно на переносице толчками забила густая бурая кровь. Я лишний раз убедился, что поговорку про устав и монастырь придумал очень умный человек.
– Еще смелые есть? – спросил Сержант затихший строй. – Жаль, но, видимо, остались одни трусы. Послушные, покорные трусы. Я прав?
Сержант подчеркнуто медленно достал из ножен на поясе широкий, остро заточенный охотничий нож. Поигрывая им, прошелся вдоль строя и остановился подле сутулого, низкорослого мужчины с бледным, осунувшимся лицом.
– Номер!
– Что? – не понял сутулый.
– Твой номер, спрашиваю! – Сержант приставил острие ножа к горлу сутулого.
– Номер семь.
– Номер Семь, ты трус?
– Что?
Похоже, после смерти усатого Номер Семь пребывал в состоянии легкого шока.
Острие ножа чуть надавило на горло, еще миллиметр – и кожа не выдержит натяжения.
– Повторяю вопрос: Номер Семь, ты трус?
– Да… – еле слышно выдохнул Седьмой.
Заученным, хорошо поставленным движением Сержант схватил сутулого за волосы, запрокинул его голову и полоснул лезвием по шее.
Седьмой почти не хрипел, оседая к ногам убийцы. Пятки Седьмого еще выбивали об пол предсмертную дробь, когда Сержант совершенно спокойно продолжил:
– Я не люблю смелых и трусливых. Еще я не люблю идиотов, готовых броситься на меня в надежде на… в надежде не знаю на что. Таких, например, как Номер…
Сержант окинул нас взглядом, явно подыскивая очередную жертву.
– Ладно, расслабьтесь. Хватит пока жмуриков, хотя их-то я как раз люблю. Строй! Бегом на улицу. Живо! Малейшее непослушание карается смертью, надеюсь, уже уяснили. Ну, живо, дерьмо!
Я в числе оставшихся одиннадцати облаченных в белые одежды, немолодых уже мужчин молча и покорно двинулся к дверям.