Черный риэлтер

— Почему посадят? Где ты налетел на нож? — спросил Георгий.

— Это не нож, это пуля.

И тут в голове подполковника словно что-то щелкнуло. Он вспомнил и громадный мотоциклисткий шлем в прихожей, и брошенный в углу грязный комбинезон.

— Так это ты поджег этот дом в Синевке? — спросил он.

— Нет, я только с мотоциклом был.

— А кто поджигал?

Лешка молчал. Косарев понял его.

— Зря молчишь. Сейчас вас ищет вся милиция. Ты думаешь, вы ушли от нас, и все? А то, что там следы протектора остались — это ерунда?! И то, что таких мотоциклов по городу полтора десятка — тоже фигня? Вас все равно накроют!

Он сел рядом с кроватью на стул, чуть помолчал, потом спросил: — Сколько раз ты бывал на поджогах?

— Первый раз. Сашка попросил покараулить мотик, пока он там эти дела делать будет. Я и не знал, что он там поджигать собирался. Мы просто катались по улицам. У него классный мотик.

— Так, один раз — это уже хорошо. Теперь скажи — зачем этот твой Сашка это сделал?

— Ну, ему кто-то за это заплатил.

— Это точно?

— Да. Мы когда встали, смотрели на пожар, он мне крикнул что этот пионерский костер стоит десять косых.

Косарев был взбешен.

— Десять косых! А ты знаешь, что там, в доме, два старика погибли? Это тебе не десять косых, это десять лет зоны. Сколько этому Сашке лет?

— Семнадцать.

— Семнадцать! Значит, больше червонца вам они дать не могут. Закон не позволит.

— Жора, может, «скорую» все же вызвать, — робко спросила Светлана.

Косарев с силой потер лицо руками. Мысли в его голове проносились и путались в какой-то дикий клубок.