Черный риэлтер

— А, вам, собственно, зачем он нужен? — спросила она.

— Мы из милиции, проверяем все мотоциклы такой модели, — пояснил Шаврин.

— Зачем?

— Нужно.

— Где он? — спросил Косарев, проходя вслед за хозяйкой в дом.

— В спальне. Он утром уже приехал, вымыл свой мотоцикл и лег спать.

— А что он ночью делал? — удивился Шаврин.

— Как что, работал. Он ездит на работу, в Торск. Охранником там работает, на заправке.

— А, понятно.

Они переглянулись. Ночное отсутствие мотоциклиста сразу внушало явное подозрение.

Между тем женщина постучала ладонью в дверь комнаты.

— Саша, вставай, к тебе пришли.

— Счас, — невнятно донеслось до ушей всех присутствующих.

— А что, зачем он нужен? Что-то случилось с мотоциклистами? Опять кого-то сбили? — настаивала женщина.

— Да нет, угнали один такой в Самаре, теперь всю область перерывают.

— Вас как зовут? — поинтересовался Косарев.

— Валентина.

— Вот какое хорошее имя: Валентина. Кто такие мотоциклисты, Валентина? Как говорил мой знакомый гаишник: покойники в отпуску. Да, что нам от них нужно? Они же постоянно нарушают все правила, а эти ночные гонки по улицам? Это же так опасно.

Валентина тут же подхватила эту тему.

— Ой, я так не хотела, когда он купил этот мотоцикл! На него же смотреть страшно! А Сашка все детство бредил мотоциклами. В мотоклубе одно время занимался, да что-то не получилось у него. Тут вот, пришел из армии, и купил это чудище.