Плохой хороший мент

— Пятнадцать минут, — объявил дежурный вполголоса. — Дверь я оставлю приоткрытой.

Как только он вышел, Веденеев жестом указал на лавку рядом с собой, мол, присаживайся, и поприветствовал «гостя»:

— Ну, здравствуй, подельник. Как здоровье, родители, любимая?

Парень, не отвечая, потер ладонями ссадины на запястьях и окинул пространство вокруг себя.

— А у тебя здесь — ничего…

— Правда?!

— Не воняет, места много… Хочешь — сиди, хочешь — лежи, — парень явно медлил с началом разговора, видно, еще не подобрав нужных слов.

Веденеев его не торопил.

Наконец «разбойник» решился:

— Нас тут в «хате» — пятеро… Трое из них, из моих «соседей», тебя знают. Говорят, сука ты.

— Еще какая… — заверил Артур.

«Гость» опять словно не заметил реплики.

— А еще говорят, что твоему слову верить можно и что без причины ты мозги никому не засираешь. Короче, говорят, что справедливый ты, мусор… А раз так, то разговор у меня к тебе имеется.

Артур разломил пополам хлеб и протянул кусок парню. Тот, даже не взглянув на него, отрезал:

— Я сюда не жрать пришел.

— Добро…

Бросив под лавку оба куска, Артур достал из кармана сигареты дознавателя. Протянув пачку, Веденеев произнес:

— Но сигарету я выбрасывать не стану. Если «в падлу» с рук ментовских есть, так хоть закури. Не мне от тебя чего-то нужно, а наоборот. Я тебя сюда не звал.

Парень взял сигарету и наклонился к зажигалке Веденеева. Жадно затянувшись, он некоторое время сидел молча, пока, наконец, не начал разговор, на который до этого момента не мог решиться.

— Не знаю, милиционер, какой хер тебя занес в ту хату, одно я сейчас понимаю точно — ты и не «наш», и не «их», — он мотнул головой в сторону приоткрытой двери камеры. — Тебя «слотошили», как фраера…