— Снизу.
Трифонов обратился к Роговой:
— А ты начинай сверху. Так дело быстрее пойдет. Народу спать пора ложиться. Поздновато уже.
— Поняла, Александр Иваныч.
Девушка направилась по лестнице вверх.
— Наташенька хорошеет год от года, Александр Иваныч. Неужто до сих пор в дознавателях ходит?
— Ладно, Семен, зубы не заговаривай. Где Дымба, Купченко?
— Работают в квартире. Хозяина на кухню отправили. Там не продохнешь. Окна закрыты, шторы задвинуты. На полу стоят розетки из-под варенья, а в них огарки свечей. Весь пол заставлен.
— Пойдем глянем.
Старая квартира с четырехметровыми потолками, темным коридором и смежными комнатами. Запах невыносимый — смесь гари, жженого парафина, пыли и еще чего-то непонятного.
Трифонов вошел в комнату, где возле стола возился Дымба.
— Приветствую, Василий Анатольевич.
Грузный мужчина с поседевшей копной волос обернулся:
— Алексан Ваныч! Приятный сюрприз. Догадывался, что вас увижу.
— Это почему же?
— Ну, если криминалисту исходит приказ от начальства ничего не трогать, то непонятно, зачем он здесь нужен. Видимо, надо ждать кого-то поважнее.
— Тебя приказ не касался. Ладно. Где покойник?
— В соседней комнате. — Куприянов указал на занавеску.
Купченко, медэксперт со стажем, проведший полжизни в моргах, чувствовал себя в душегубке как рыба в воде, а Трифонову и Дымбе пришлось прикрыть платком нос.
Мужчина лет тридцати пяти висел на крюке, где вешают обычно люстры, а не людей. Сама люстра стояла на полу, снятая со своего места. Тут же на паркете стояли розетки с огарками свечей.