– Пух!
Это и впрямь немного походило на выстрел.
– Откуда слышали? – спросил я.
– Из окна донеслось. – Консьержка показала вверх, на балкон третьего этажа. Балконная дверь была открыта. – Я тут, у ограды… – Она замялась.
– Курили, – кивнул я.
– Нам нельзя далеко от подъезда отходить, – стала оправдываться консьержка. – Я тут стояла, тихо было, и вдруг – «пух»! Я поднялась. Это профессора квартира…
Что-то у неё дрогнуло в лице при этих словах. Ничего криминального, пожалуй. Либо интрижка, но вряд ли «профессор» будет крутить роман с немолодой и некрасивой прислугой. Либо просто неприязнь. К профессору? Нет… но как-то с ним связано…
Ладно, отложим на потом.
– Не открывает?
Консьержка замотала головой:
– Не открывает! А он на работу не уходил. Жена… ушла с утра, а он остался.
Ага. Понятно. Жену профессора она не любит. Что ж, это бывает.
– Жена ушла до «бум-пух»? – спросил я.
– До, – с явным сожалением признала консьержка.
– И кто там с ним ещё остался?
– Никого.
Версия у меня уже вырисовывалась. Очень неприятная версия.
– Итак… подозрительный звук вы услышали… – я посмотрел на часы, – сорок семь минут назад.
– Много, – вздохнула консьержка.
– Виктор Аристархович? – уточнил я.