Спец

«…Не вернулся он ни в этот вечер, ни в следующий…» Черт! Черт!

«…Не вернулся он ни в этот вечер, ни в следующий…». Господи! Хоть бы позвонил!

Она догадывалась, где Виталий, но ей не хотелось в это верить, в ее душе еще жила надежда, что он просто задерживается, как обычно, или уехал куда-то далеко и может не приехать два-три дня, такое было не раз.

Как не хотелось ей верить, но любящее сердце подсказывало ей, что это не обычная его отлучка. До нее уже доходили слухи, просто она от них отмахивалась… Она любила его, и годы, проведенные вместе, не притупили этого чувства, она любила его как в первые дни. И если он сейчас позвонит в дверь, войдет, улыбнется, она простит ему все, как прощала не раз раньше, и никогда не вспомнит об этом.

Но в дверь никто не звонил, молчал и телефон.

«…Не вернулся он ни в этот вечер, ни в следующий…», — она опять взглянула на часы, прошло всего пять минут.

И вдруг в тишине пустой квартиры, как автоматная очередь, раздался резкий телефонный звонок. Ирина вздрогнула, бросила книгу и схватила телефон, с надеждой глядя на определитель номера… но нет, зря ее сердце так учащенно забилось, это был не он. На дисплее светился номер телефона матери.

— Да, мам… — потухшим голосом проговорила обманутая в своей надежде Ирина. — Не приходил… Нет, не звонил…

Она выключила телефон и положила трубку. Затем, посмотрев на дверь и прислушавшись, нет ли за ней любимого размеренного звука шагов, вновь взяла книгу и уткнулась глазами в непонятный текст, который она даже не видела.

И некому было подсказать ей, что она держит книгу наоборот, а сама она этого не заметила.

* * *

Вершины, пика страсти они достигли одновременно, хотя он не прилагал к этому особых усилий, не сдерживал себя. Оргазм был острый, сводящий с ума, перехватывающий дыхание, сводивший судорогой мышцы, но пустоты за ним не было. Была бесконечная нежность, утомленность и какое-то неземное спокойствие.

Виталий откинулся на спину, постепенно приходя в себя, в ушах еще звенело, но реальность он уже ощущал. Он повел рукой по покрытому испариной лбу и скосил глаза на Ирину — она была еще там, она еще не совсем вернулась.

Он лежал, блаженно улыбаясь в темноте, и ждал ее возвращения. То, что он испытывал с ней, он не испытывал ни с одной другой женщиной и, каждый раз это было как-то по-другому, не совсем так, как в прошлый раз. И каждый раз это было неописуемо, каждый раз приносил какие-то новые ощущения, о которых он и не подозревал. Каждый раз в ее объятьях он умирал и возвращался к жизни другим, обновленным, познавшим что-то сокровенное. Назвать это сексом у него язык не поворачивался, это было слишком грубое и малозначимое слово для описания с ними происходившего. Это был не секс, это была любовь в ее чистом виде, ее вершина, ее суть, ее божественное начало.

Вот наконец зашевелилась Ирина, возвращаясь к действительности, прерывисто вздохнула, как после долгого плача и положила голову ему на грудь.

— Мне так хорошо с тобой, — тихо проговорила она.

— И мне тоже… — едва слышно, почему-то шепотом, наверное, боясь спугнуть ее, ответил он.

Он осторожно обнял ее, прижал к себе, испытывая при этом бесконечную нежность к этой женщине и… благодарность, благодарность за то, что она просто была, за то, что он ее встретил, тогда, тем декабрьским, солнечным днем… И этот день вдруг ясно предстал перед его закрытыми глазами.

Ирина, как оказалось, думала о том же. Она тесней прижалась к нему и спросила:

— Ты помнишь, как мы с тобой познакомились?

— Помню… — прошептал он и улыбнулся в темноте. «Не только у дураков, видно, мысли сходятся, и у влюбленных тоже», — думал он, закрывая глаза в блаженной улыбке.