— А к подруге как он попал?
— Не знаю. Мы сидели на сушке в салоне красоты, она листала журнал. Она мне даже не подруга. Встречаемся иногда в парикмахерской. Помню, что зовут ее Анной, как и меня.
— На фляжке тоже выгравировано имя Анны.
— Не вижу связи. В магазине фляжку покупала немолодая женщина. Лет сорока пяти, полноватая, а эта — моя ровесница или на год старше.
— Вы видели на вечере Юлию Баскакову?
— Видела. Мы общаемся только на вечеринках, в кругу мужей. Муж покупал картины у Баскакова для банка. Они там так и висят. Но я в живописи ничего не понимаю, как и в алмазах, впрочем.
— Извините за беспокойство. Отдыхайте.
— Значит, вы ничего не нашли?
— Ищем. Я оптимист. Вопрос времени.
— Муж с ума сойдет. Мне стыдно, я не хотела ему навредить.
— Да, деньги нешуточные.
— Его позор пугает. Для банкира потерять доверие — страшнее всего. Сегодня он потерял бриллианты, а завтра ему не доверят деньги.
— Мы понимаем ситуацию. Спокойной ночи.
Задерживаться у банкира сыщики не стали. Информации много, а продвижения никакого, следствие стояло на мертвой точке, словно корабль, прикованный к месту якорем.
Внизу у подъезда их поджидал майор Панкратов.
— Что-то важное? — спросил полковник.
— Я пленки просмотрел. Из гаража выезжал темный фургон «Вольво». Продуктовый. По времени совпадает. Белых фургонов не было. Я спустился вниз. Сторожа на месте нет, шлагбаум открыт, заезжай, кто хочешь, выезжай… Без проблем. Связался с дежурным по городу. Недалеко от Бутово на отрезке дороги, ведущей от Вар-шавки к Расторгуево, произошло столкновение бензовоза и фургона «Вольво» темного цвета.
— Давно горят?
— Пожар уже потушили.
— Едем.