– За этим тоже. Вот, держи, – Ларин положил перед Гришей железнодорожный билет.
Тот прищурился.
– Поезд Москва – Прага до Смоленска… Да я бы с Киевского сразу бы до Одессы поехал. Там до моего дома уже рукой подать.
– На Киевском тебя ждать могут. А билет я на свой паспорт взял. В международном поезде, если по России ездишь, проводники паспорт никогда не смотрят. Доберешься до Смоленска, там на перекладных, дизелем, электричкой в Беларусь. Паспорта на границе тоже не смотрят. А оттуда до своего Тирасполя без проблем доедешь. Приднестровье – такая «черная дыра», что они тебя там искать не станут. Ты им только в Москве страшен.
Гриша почесал небритую щеку, хлебнул пива.
– Так ты же мне говорил, что они и не менты вовсе, и не чекисты. А теперь сказал, что искать будут. Бандиты, что ли?
– Долго объяснять. Они что-то среднее: и менты, и чекисты, и бандиты. Как в рекламе шампуня – три в одном. И лучше тебе с ними второй раз не встречаться. Живым можешь не уйти. Ты для них ненужный свидетель. Так ты точно копию своего видео не делал? Не осталось его у тебя?
– Нет, – слишком торопливо, чтобы это было правдой, ответил Кисель, – я же тебе все как на духу рассказал, с подробностями. Я свое видео Александрычу, мастеру нашему, отдал, чтобы с ними поторговался. Теперь, видишь, он испугался, на звонки не отвечает.
Ларин кивнул. Он не зря потратил время на этого простого водилу. Не зря просидел с ним в пивной битых два часа, расспрашивая о том, как произошла авария. Весь красочный рассказ Киселя уже был записан на скрытую камеру, замаскированную в пухлой борсетке, которая и сейчас стояла на столе.
– Жаль, что копию не сделал. Эта запись очень нужна.
– Она и им нужна была, – оживился Гриша, запихивая железнодорожный билет в карман. – Вот сволочи, хоть и нельзя так говорить о покойниках. Убить же нас хотели… А за что, спроси?
– О Москве тебе на год-полтора забыть придется. Посидишь в своем Тирасполе, с семьей побудешь.
Кисель пощупал забинтованную руку.
– Болит, зараза. Пивом душу не обманешь, градус в нем не тот. А вот если бы водки выпить, боль как рукой сняло бы, – и он вопросительно посмотрел на Андрея.
Тот, не отводя взгляда, запустил руку в карман и, вытащив плоскую поллитровую бутылку, подал ее Киселю.
– Только сейчас не пей. В карман спрячь. Как в купе окажешься, тогда можешь и глотнуть. Крепче спать будешь.
– Правильно! – Бутылка исчезла в кармане. – Не могу я тебя понять. Твой-то интерес во всем этом какой? Чего ты добиваешься? – допытывался слегка захмелевший Гриша.
– Значит, есть интерес. У каждого своя работа. Ты вот землю со строек на полигон возишь, а я своим делом занимаюсь.
– Справедливо. Это раньше на вопрос, чем занимаешься, люди охотно отвечали, а теперь такая жизнь пошла, что об этом спрашивать даже неприличным считается. Повсюду какое-то круть-верть, шахер-махер… И не потому, что люди этого хотят, просто иначе не получается… – Водила поднял голову и посмотрел на циферблат настенных часов. – Эх, скоро идти надо, до поезда совсем немного осталось. Жаль, конечно, уезжать. Я же неплохо в столице пристроился. Платили прилично, себе только на жизнь оставлял, остальное семье посылал.
– С перебитой рукой ты бы теперь много не наработал, – напомнил Андрей.