— Как что? Наказать крысу штабную надо! Будет еще всякое чмо на офицера спецназа руку поднимать. Так запомнил?
— Нет! Пьяный был!
— Жаль! А то б устроили этому уроду жизнь веселую!
— Ладно, проехали, Сень! Голова болит!
— Может, по сто грамм? Спиртику?
— Нет! Не хочу. Ударился сильно, вот и болит. Пройдет.
Листошин закурил:
— И чего это Соня взбрыкнула? Галка сама удивлялась!
— Я просил тебя, закройся!
— Как скажешь! Но странно все это!
В дверь отсека постучали.
Листошин ответил:
— Входи, открыто!
На пороге появился фельдшер батальона прапорщик Евгений Матвеевич Григорьев. Спокойный, добродушный мужик лет сорока.
— Разрешите, товарищи офицеры?
— Входи, Айболит! — Семен кивнул на Калинина: — К раненому нашему пришел?
— Угу! Комбат послал. Ну, что у тебя, Саша? Что за рана?
Калинин махнул рукой:
— Пустяки, бровь рассек! Ты мне повязку смени, а то я как Чапай с подбитым глазом. Да с синяком чего-нибудь придумай, остальное само заживет.
Фельдшер резонно заметил: