- А имя и фамилию его вы помните? - спросил старший лейтенант милиции женщину в белом халате.
- Не помню, - помолчав, ответила она. - Записался он, - медсестра открыла журнал, - как Иванов Владимир Иванович. Поселок Лупья. У него разбито левое колено. Судя по всему, еще и сотрясение мозга.
- А как он выглядел?
- Молодой мужчина. А точнее не вспомню.
- Во что был одет?
- В плавки, - засмеялась она. - Его же раздели. Одежда вся в крови была. Дали ему что-то, когда уходил, а его одежда осталась. Но за ней так и не приехал никто.
- Я могу ее видеть?
- Конечно, пойдемте.
- Ну да, - кивнул плотный молодой бородач, - мотоциклист. Проезжали мы там…
- По дороге брали кого-нибудь? - перебил его мужчина в штатском.
- Двоих. Мужик один ногу повредил, и парень к матери в больницу торопился. Парня около Шахровки подхватили, а мужика перед Омутнинском. Мы как раз остановились облегчиться, тут и мужик нарисовался. Морда в крови, и ногу тащит. Мы подхватили его. А почему вы интересуетесь?
- Не он это? - Оперативник показал байкеру фотографию.
- А хрен его знает, не помню я морду его, темно было. Хреново мужику, вот и помогли. Это вы про нас сказки рассказываете: мол, мотобанда мы. А мы, между прочим…
- И все-таки посмотри повнимательнее, - настойчиво попросил оперативник.
- Да сколько ни смотри, не помню.
- А другие могут узнать? - спросил молчавший до этого капитан милиции.
- Вряд ли. Не приглядывались мы к его морде. Вот если б девушку описать надо было, то смогли бы, - рассмеялся он.
- Слушай, нам необходимо поговорить с теми, кто был с тобой в ту ночь, - заявил оперативник.
- Пожалуйста, - кивнул бородач.