— Да нет, мне интересно другое. Вы выдавали этот груз? — он показал усатому документы, найденные им у боцмана.
— Да, и что, есть претензии?
— Да. Говорят, что нужен третий ящик. Где он?
— А вот это мы тебе не скажем. Выдавать груз может только наш боцман, или старпом.
Усатый поднялся из-за стола, он сейчас на голову возвышался над щуплым Шимоном. А моряк продолжал.
— И если ты этого не знаешь, то сейчас мы тебя скрутим, и сдадим местной полиции.
— Вряд ли у вас это удастся, — усмехнулся Шимон.
— Это почему?
— Потому, что полиция на вашем судне закончилась. Ее просто перестреляли десять минут назад. Судно захвачено террористами, и ваш друг месье, — он припомнил надпись на нашивке над карманом мертвого боцмана. — Поль, лежит сейчас в сундуке для мелких канатов палубой выше. Один из вас может сходить, удостовериться в этом.
Ошеломленные моряки переглянулись, потом усатый кивнул тому из его коллег, что смотрелся всех моложе. Тот убежал вверх бегом. Через минуту он так же бегом вернулся, и торопливо кивнул головой.
— Ножом… в сердце… — прохрипел он.
Шимон между тем достал фальшивую полицейскую бляху, которую на всякий случай захватил с собой на операцию.
— Интерпол, — представился он. — Сколько их было?
— Кого?
— Тех, кто забирал груз?
— Восемь человек, — уверенно ответил усатый. — У них были два больших ящика, неприподьемных. Там были специальные ручки, и они в ввосьмером их еле тащили.
— Где третий ящик?
Усатый махнул рукой куда-то в глубь трюма.
— Там.
— Веди.