– Мне приходилось общаться с ребятами из частной охранной службы, – сказал Корнеев и бросил салфетку. Пистолет пока еще лежал на столе. – Не у нас, в Германии. У них норматив: за одну целую и две десятых секунды они должны извлечь пистолет из кобуры, снять с предохранителя, прицелиться, выстрелить и поразить цель. Я, сколько ни тренировался, не смог этого сделать. Полторы секунды – и хоть тресни.
Он взял наконец пистолет в руку и щелкнул предохранителем. Парень перестал разминать пальцы и замер. Вита выглядывала из-за его плеча. Она казалась испуганной, но вроде бы нисколько не сердилась на Корнеева.
– Уйди, – сказал Корнеев парню. – И я тебя не трону.
– Я не могу уйти.
– Почему? – удивился Корнеев.
– Мне поручено ее охранять. – Жест в сторону.
– Поручено – кем?
– Моим шефом.
Наверное, тем самым Молотовым.
– Побудь за дверью, – пошел на компромисс Корнеев. – Та же охрана, если подумать. – И качнул пистолетом.
Ствол был направлен в грудь парню.
– Я бы сидел тихо, – пояснил Корнеев. – Но ты первый начал.
Парень направился к двери. Было слышно, как она громко хлопнула. Вита выглянула в коридор и с облегчением вздохнула.
– Боже, как я испугалась! – призналась она.
– Кто это такой?
– А! – Дернула плечом и поморщилась. – Охрана!
– Это ваш друг приставил охрану?
– Если бы! Его компаньон!
Тот самый Молотов, судя по всему.
– А вам не нравится, – понимающе подсказал Корнеев.