Корнышев внимательно изучил документ. Ничего подозрительного. Паспорт как паспорт. И выдан он еще два года назад. И уже потертый немного. Место жительства. Москва. Адрес. Совпадает. Семейное положение. Зарегистрирован брак. С гражданином. Почти двадцать лет, как расписались. Дети. Двое…
– У тебя ведь дети, – сказал Корнышев. – Ты мне говорила.
– Да.
– А где они? – посмотрел с прищуром Корнышев.
– То есть как это – где? – не поняла Лена.
Корнышев повел рукой вокруг.
– Почему их здесь нет? Где они?
– На даче. Что происходит, Слава?
– Ты уверена, что ты меня знаешь много-много лет?
– Он на самом деле – совсем не он, – с сарказмом произнес Паша, поняв, что пора прийти на помощь своей окончательно запутавшейся жене. – Он грузин. И вообще женщина.
Корнышев никак на это не отреагировал.
– У тебя есть фотографии? – спросил он у Лены.
– Какие?
– Давние. Где мы еще учились. Где есть ты и где есть я.
– Да.
– Неси! – потребовал Корнышев.
Лена принесла альбом с фотографиями, пролистала страницы, нашла нужное фото. Этот снимок был Корнышеву знаком. Мальчишки и девчонки стоят в несколько рядов, замерли, глядя в объектив.
– Вот ты, Слава, – сказала Лена. – А вот я.
Корнышев всматривался в лица на фотографии так внимательно, как не смотрел никогда прежде. Да, это он. Он, по крайней мере, всегда считал, что это он. А вот Лена. Очень похожа на себя сегодняшнюю. Не так уж сильно изменилась. В это можно поверить. Если не задумываться о том, что существует такая штука, как фотомонтаж.
– А это вот кто? – спросил Корнышев, ткнул пальцем в изображение вихрастого мальчугана.