Баксы для Магистра,

– Да разве это жизнь! – озлобился мужик. – Хуже тюрьмы! Света белого не видит! Дрожит как осиновый лист!

– Где он?

– Где надо!

– То есть не скажете?

– Нет!

– А зачем тогда пришли?

Мой вопрос явно поставил его в тупик. Он наморщил лоб и надолго задумался.

– Так ведь это, – сказал он после паузы. – Он по телику вас увидел. И говорит, что вот, мол, это он, то есть вы, ну, кто к нему приходил, в общем. Интересовались для телевидения, в смысле. И надо теперь помочь. Вы, в смысле, должны. Он надеется.

– Магометыч?

– Ага.

– Я готов, – сказал я. – Хоть сейчас. Только мне нужно знать, где он.

– У родственников моих, в Капотне, – сказал мужик неохотно.

– Прячете его там, что ли?

– Ага. От бандитского беспредела, в общем.

– Помогаете, значит. А ведь вы с ним были… того… в контрах, – осторожно напомнил я. – Еще совсем недавно.

– Подозрения у меня были, – сжал кулаки мой собеседник. – Что на мафию он работает. Не без того, да. Ну, думаю, сука Магометыч, пошел ты по кривой бандитской дорожке! А теперь вижу – нет! Наш человек Магометыч!

– А с чего же это вы так кардинально свои представления поменяли? – не понял я.

– Ну как же! В опасности он! Мафия идет по следу! А если мафия против него, так он тогда получается против мафии!

– Логично, – признал я. – А мафии, значит, объявляется война до полного капута.

– Ага. Чтоб нечисть прочь с земли и чтоб одни только честные люди вокруг.