Святослав шел по московской улице. Был поздний вечер, но город еще не спал. Машины мчались мимо, шли по тротуарам пешеходы. Не наступило еще то безлюдье, при котором любой припозднившийся горожанин привлекает к себе внимание и выглядит подозрительно. Но Корнышев понимал, что это долго не продлится. И что он в конце концов останется наедине с этим враждебным городом. Он уже оказывался в подобной ситуации много лет назад. Тогда он метался по Москве, а по телевизору показывали его фото, сопровождая это пугающими комментариями: «Убийство… Опасен…. Вооружен… Если встречали этого человека – сообщите любым удобным способом…»
Может быть, и сейчас происходит что-то подобное. Просто Корнышев не знает. Он телевизора не видел давно. С тех самых пор, как его вывезли из Африки.
Тогда, много лет назад, его спасла Лена.
Лена Евстигнеева. То есть это она сначала была Евстигнеева. Давно. Много раньше того момента, когда ей довелось спасать Корнышева. Когда она была Евстигнеевой, у них был роман. Такие отношения, которые не проходят бесследно. И когда Корнышеву стало туго, когда его гоняли по Москве, как гоняют охотники обложенного со всех сторон зверя и когда его уже почти загнали, – он заявился к Лене. Он имел на это право, потому что у них было общее прошлое. Правда, она была уже не Евстигнеева, а Полякова. Мужнина фамилия. Как клеймо, которым метят свою собственность. Эта женщина принадлежит Полякову. Традиция, пришедшая из стародавних времен. Хотя этот Паша Поляков, надо отдать ему должное, в итоге оказался человеком неплохим…
Корнышев вышел к перекрестку и остановился. Пытался сообразить, где это он находится. Обнаружил, что до дома Лены не так уж далеко. Немного пройти пешком, дальше можно на трамвае.
Он прибавил шаг, чтобы успеть до того времени, когда пройдет последний трамвай. До которого часа они, кстати, ходят? Корнышев не знал. Не помнил. Этот город столько лет прожил без него, что многие подробности успели попросту стереться из памяти.
Он шел долго. Много дольше, чем ему представлялось поначалу. Но все-таки оказался на той улице, к которой стремился. Улица была залита светом фонарей. Тут невозможно было ошибиться. Корнышев эту улицу узнал – и тут же усомнился. Здесь не было трамваев. И трамвайных путей не было. Сплошной асфальт. Едут редкие в столь поздний час машины. Светофор на перекрестке перемигнулся на красный. Корнышев всмотрелся в табличку на стене дома. Улица Трифоновская. Он так и думал.
Из не успевшего закрыться магазина вышел парень с пакетом продуктов, направился было к машине, в которой его ожидала спутница, но на полпути был остановлен Корнышевым.
– А где трамвай? – спросил Святослав.
Парень посмотрел на него озадаченно.
Трамвая не было. Зато была ночь. Ночью встречается немало странных типов. Нормальные люди на ночь укрываются в своих жилищах. И тогда на городские улицы выходят ненормальные.
– Здесь был трамвай, – сказал Корнышев.
– Не помню, – отозвался парень и пошел к машине.
– Был! – упорствовал Корнышев.
Он не отдавал себе отчета в том, что выглядит как безумец. И поведение у него было как у безумца.
Парень сел за руль машины. Ему, наверное, хотелось уехать как можно скорее.
– Подожди! – заторопился Корнышев.
Рванулся было к машине, но остановился, наткнувшись на взгляд девушки. В нем были неприязнь и настороженность. Машина умчалась прочь. Парень так спешил уехать, что проскочил перекресток в тот момент, когда светофор переключился с зеленого на желтый.
Корнышев пошел по улице. Он и узнавал эти места, и одновременно не узнавал их. Даже те дома, которые здесь стояли издавна, он не мог бы вспомнить. Не мог сказать, что именно этот вот дом или вон тот, к примеру, он узнал, сейчас его увидев. Ни одной из построек Святослав не мог бы выделить. Он узнавал московскую улицу вообще. Как образ. Вот так выглядит московская улица. Точка. Это зрительная память. Так взрослый человек по одному лишь силуэту способен отличить православный храм от мечети. И не важно, что это за храм и что за мечеть. Просто храм. Просто московская улица.
А трамвая нет, что странно.
ebooksa