Контрольный выстрел

— Догадываюсь, — с прежним унынием проговорил Звонарев. — Куда нанимаешься-то?

— Шофером на «Петрохолод». Полгода это место ждал. Вот дождался.

— Поздравляю. И сколько там платить обещают?

— Мне пока без разницы. Главное — зацепиться. А то, как из армии дембельнулся, так и хожу безработным. Перед матерью стыдно. До службы шоферил. А вернулся — и не устроиться.

— Так, погоди, пролетарий, — сказал Лешка, доставая из тумбочки шампунь «PANTENE pro-V». — Давай-ка башку тебе помоем, чтоб причесончик получше вышел.

— Может, не надо? — засуетился парень, прикидывая, во что ему это обойдется.

— Надо, Федя. Надо! Тебя как зовут?

— Хм-м! Федор!

— Тем более надо! — повеселел Лешка. Стрижка была окончена, и Звонарев взялся за фен.

— Щас, укладочку забацаем.

— Не надо, а?

— Не дрыгайся.

После укладки Лешка извлек из той же тумбочки одеколон «Denim»;

— Освежим! Готово.

— Простите, — парень поднялся из кресла, доставая смятые купюры, — сколько я должен вам?

— Вот тарифы, — указал ему Звонарев на табличку с расценками, в которые не входили «Пантины», «Денимы» и укладки.

— А это? — взглянул паренек на парфюмерию, которую Лешка вновь складывал в тумбочку.

— Разбогатеешь, приходи еще раз — обдеру как липку.

На том и расстались.

— Молодой человек! Мне «канадочку», пожалуйста! — в кресло перед зеркалом плюхается дядечка лет пятидесяти пяти.