– Брось, – поморщился Уланов. – Через это, по-моему, все проходят. Сорок – критический возраст. Оглядываешься по сторонам, пытаешься итоги подбить – и начинает казаться, что все время шел куда-то не туда, впереди – тупик, и никакой радости. Ты оглянись…
– Я уже оглянулся, и тошно мне стало.
– Ты что-то решил?
– Уеду, пропади оно все пропадом.
– Домой?
– Да.
– Что ж, – Уланов пожал плечами, отвернулся, носком тяжелого ботинка ковырнул суглинок.
Внизу, на склоне, Онуфриев с Баграевым копошились над телами животных.
– Разве не лучше охотиться днем? – спросил Хомутов.
– Нет, не лучше. Днем тураны бросаются врассыпную. А ночью бегут кучно, держатся в луче, – пояснил Уланов и сразу, без всякого перехода, спросил: – А Люда? Она с тобой?
– Откуда я знаю?
Больше они на эту тему не говорили.
Хомутов пошел помочь спутникам. Онуфриев яростно рубил головы злополучным туранам, весь перемазанный кровью.
– Варвары, – буркнул Хомутов. – Хотя бы мясо брали…
– Не годится, – ответил Баграев. – Жесткое, как подошва. И козлом разит. Его сутки вываривать надо.
Головы, управившись, побросали в вертолет.
Снова пришел малый в кожанке, задребезжал недовольно:
– Вы чего возитесь? Утро скоро.
– А тебе невтерпеж? – хмуро спросил Уланов. – Пострелять охота?
– Ага, – ухмыльнулся малый. – Есть такое дело.