Короли улиц

«Наверное, это те, которые на БМВ приехали», — подумал Вечер, подходя к прилавку.

— Стакан чая и шоколадку.

— Присаживайся, сейчас сделаем, — отозвался буфетчик. — Шикарная тачка! — не удержался он, когда принес Вечеру заказ.

Тот согласно кивнул.

Чай был обжигающим и крепким, а вот шоколад явно просроченным. Он с хрустом ломался на зубах и не желал таять во рту.

— Привет! — произнес вдруг кто-то позади него, едва он успел сделать несколько глотков из стакана.

Вечер оглянулся и увидел лицо, которое ничего хорошего не сулило. Такие хари сплошь и рядом встречались среди Сафиного контингента. «Может, он Сафин и есть? — мелькнуло у Вечера в голове. — Да нет, вряд ли».

Тип, не спрашивая разрешения, присел за стол. У него была рябая рожа и неопределенного цвета глаза.

— У кого такое точило увел, малыш? — поинтересовался он, бесцеремонно оглядев Вечера.

— Ни у кого. Мой байк, — ответил Вечер.

— Он же бешеных денег, наверное, стоит? — поинтересовался тип, подергивая щекой в крупных рытвинах.

— Естественно, — согласился Вечер, медленно помешивая ложкой в стакане.

— Так откуда бабки? Только не говори, что заработал, — усмехнулся тип.

Вечер оценивающе окинул взглядом фигуру мужчины. «Здоровый, подлюка», — подумал он и ответил:

— Подарили.

— Это кто же нынче такие подарки делает?! — тип, оглянувшись, подмигнул своим товарищам.

Он не спешил, понимая, что заправка находится далеко от города и милиции и пацан на дорогом мотоцикле, невесть откуда тут взявшийся, находится полностью в его власти.

Приятели, рожи которых были еще краше, чем у него, понимающе захмыкали.

— Прокатиться дашь? — снова повернулся к нему тип.

«Не отцепится», — понял Вечер и пожалел, что не прихватил с собой в кафе меч.