Белый ферзь

Делом Кублановского непосредственно занимается питерское ГУВД, но Москва желает осуществлять контроль — настояла на привлечении СВОЕГО кадра. Прибыл капитан. Он, бедолага, ни в чем конкретно не провинился перед коллегами, но как не отыграться на столичной штучке! Вы там, значит, баре? А мы тут черные работяги? Застарелая классовая неприязнь. Кто пятым «человеком» будет? Ты, что ли, капитан? Будь. Но не проколись. Поал, Мавродий?!

И не размаскироваться. И не взбунтоваться. Товарищи по оружию устроят коллеге такую натуральную «толкучку», отметелят не хуже истинных бандитов-убийц-истязателей! А на «допросах», куда их высвистывают («Доложите обстановку!»), будут мотивировать высшими соображениями конспирации: Адвокат-то не дите малое — его уровнем заштатного ТЮЗа не проймешь, раскусит… И назад ходу не дать, мол, заберите меня отсюда — в рапорте на имя вышестоящего начальства. Приказ есть приказ. Что, кишка тонка, Мавродий?! Ладно бы генерала-адвоката месячишко в «Крестах» продержат. А ежели дольше? Полгода?

…Здесь Андрей Зубарев приостановился, понял, что отвлекся и увлекся. По сути-то, верная манера ведения беседы: сообщил все, что интересовало Колчина, и плавно переключился на веселенькую жутковатую байку в стиле птицы Кивин. Чтобы не оставалось послевкусия: кто-то кому-то чем-то обязан. Просто пообщались, давно не виделись, — двое на циновках, настолько близкие друг к другу, что между ними можно положить посох в один джан. Если и сохранится послевкусие, то от коньячка — он и впрямь недурственный.

Собственно, Зубарев и пришел распить с учителем бутылочку и просто пообщаться… Вот только байка про столичного капитана-Мавродия очередной раз проявила комплекс: мы, конечно, питерские, «чернокостные», где уж нам уж до Москвы, однако и у нас найдется чем пронять заоблачных столичных, ага!.. О-о! Разумеется, это ни в коей мере не касается ЮК из Москвы! Андрюша Зубарев из Питера никогда бы не посмел ни намеком! Он просто балагурил о том о сём. Будет рад, если хоть немножко развлек учителя.

Еще по стопарику?

Еще по стопарику. Пока «Стрела» не отошла от перрона.

— А что, в Каир теперь «Стрелой» можно добраться?

— До Москвы. А там — самолет.

— Предупредил бы чуть раньше. Я бы тебя на машине до Москвы подкинул.

— Уже отбываешь, Юрий Дмич? Сегодня?

— Да как-то пора. Не сегодня, но завтра. С утра, вероятней всего. Чтобы часам К пяти-шести еще засветло быть. Все же ночная трасса утомляет.

— Ха! К пяти-шести! Я уже к тому времени в самолете сидеть буду!

— Ну, поздравляю.

— С чем?

— Каир… Смена обстановки.

— Жарища, Юрий Дмич! И духотища. Круче, чем в Афгане. Представляешь, город — четырнадцать миллионов населения, все — арабы. Никаких правил дорожного движения и отсутствие запрета на подачу звуковых сигналов! Это значит четыре бессонные ночи. Я лучше в город мертвых там уйду, отыщу норку, прикорну. И дешевле! А то эти арабы с белых людей дерут нещадно!

— Город мертвых?

— А! Окраина Каира. Кладбище. А они как хоронят? Норку на склоне горы выроют, жмурика туда затолкают и просто камнем задвигают. А жить-то негде. И бомжи местные туда наладились — камень сдвинут, жмурика вышвырнут, сами квартирку занимают. Родственники покойника претензий не предъявляют — кладбище древнее, трупики давным-давно высохли… Ну и в этом городе мертвых сейчас три миллиона жителей. Каково?

В общем, беседа всё больше, чем дальше, приобретала отвлеченный необязательный характер.

И когда Зубареву приспело на поезд, почти напрочь выветрилось из головы: а чего приходил-то?