Он наставляет, а его хлопцы отрабатывают удары, валяя меня, словно мешок с удобрениями, в светлой пыли.
Подустав, они сбавляют темп.
— Ну, ладно, хватит с него, — промокнув шею платком, говорит Автоген Автовазович. И приказывает: — Свяжите ему руки.
Мои руки заводят за спину и крепко опутывают веревкой.
— В автобус! — звучит очередная команда.
Перед глазами плавают круги. Ноги не держат. Меня подхватывают под связанные руки и, затащив в душный салон, бросают в проход между сидений.
Ревет двигатель, дверь захлопывается, микроавтобус трогается с места и плывет по неровностям грунтовой дороги. Куда плывет и с какой целью — неизвестно. Как неизвестно и то, что намерен со мной сделать сочинский вор в законе Аристарх Петрович по кличке Арик. Его приказ «бить сильно, но аккуратно» — вовсе не означает, что меня помилуют за дерзкий побег с «Вояджера».
Возможно, он поступит в лучших традициях американского правосудия: вылечит пленника, чтобы потом насладиться его казнью…
Ехали недолго.
Через несколько минут тряской езды, от которой болью отдавало в отбитых почках, микроавтобус остановился. Меня подхватили, вытащили наружу и повели к стоявшему в тридцати метрах от дороги вертолету. Да-да, к той самой желто-черной «вертушке», кружившей над океаном между двух соседних островов.
Занимаем места на двух диванах. Не считая пилота, нас шестеро: я и пять человек из охраны Аристарха.
Всего пять человек. Это надо же было так проколоться на дороге! Лучше бы отлежался несколько часов в лесочке. А дождавшись ночи, рванул вдоль берега в Порт-Вилу. Хрен бы меня кто поймал!
Взвывает турбина, медленно раскручивается несущий винт.
Пилот поднимает вертолет над зеленеющей поляной, у обочины дороги от мощного потока воздуха поднимается огромное облако пыли.
«Вертушка» поворачивает нос в сторону моря и начинает разгон скорости. Внизу мелькают широкие листья пальм, редкие крыши хижин местных жителей, узкая полоса песчаного пляжа и зона прибоя с пенистыми гребнями волн…
Набрав высоту около трехсот метров, пилот плавно поворачивает на восток.
Слева остров Эфате, справа вдали — остров Эроманга. Впереди только безбрежный океан.
«Интересно, сколько же я не дошел до города? — оглядываюсь на отдаляющийся остров. — Черт… Совсем чуть-чуть. Километра три-четыре. Жаль…»
Погода превосходная. Солнце только что скрылось за горизонтом, сумеречное небо поражало чистотой, а воздух — прозрачностью.
Я молча смотрел в квадратный иллюминатор и размышлял…
ebooksa