Имя твое – номер

22
18
20
22
24
26
28
30

Не пропустить бы Романова, вдруг забеспокоился Косов. Скорее бы прошла знаменитость. Он мельком глянул на лазерный диск в руках парня. С фотографии на Косова смотрела копия лохматого, крашеного парня, сходящего в гордом одиночестве с трапа. Хотя… нет. Спереди и сзади шли жлобы с короткими стрижками и с такими выражениями на лицах, будто в любую секунду были готовы выполнить приказ придушить своего сладкоголосого босса. На последней ступеньке звезда обернулся и помахал стюардессе. Она ответила ему тем же.

Олссон проходил через обычную зону, что еще больше взбудоражило публику. Пока что они не могли подобраться к нему вплотную: швед проходил паспортный контроль. По просьбе пограничника снял очки, поднял кончики губ – как на фото. Обернулся и поприветствовал поклонников жестом руки.

Косов уже давно не смотрел на него. Все его внимание было сосредоточено на остальных пассажирах. Он вдруг подумал о том, что Романов выйдет в числе последних или вообще останется в салоне. Он изучил лица телохранителей певца, ища хоть какое-то сходство. Хотя какое там сходство…

Он был так сосредоточен, что едва не столкнулся с певцом, снова надевшим черные очки. Он хотел извиниться, что-то сказать, но его снова привлек голос. Пограничник окликнул зарубежного гостя:

– Мистер Олссон?

– Да?

– Вы забыли ноутбук.

– Большое спасибо.

Романов вернулся за компьютером и, словно эта процедура была ему знакома, обратился к милиционеру на английском:

– Пожалуйста, сэр, помогите моим телохранителям проводить меня к такси.

Он шел в окружении охранников, милиционеров и по мере возможности давал автографы. Охранники не успевали твердить: «Спасибо. Следующий. Не вы. Я решаю, вы правы. Вы, пожалуйста. Спасибо».

Косов обернулся. Он выискивал глазами не шведа, которого уже и след простыл. Он смотрел на пустую площадку для прессы. Не опустевшую, а пустую. На встречу со знаменитым певцом не прибыл ни один журналист.

Он считал пассажиров, проходящих паспортный контроль, считал тех, кто уже прошел эту процедуру и теперь ждал свой багаж. Где Романов? В самолете остался?

И снова перед глазами странное видение: бегущий по взлетной полосе человек с чемоданом и плащом, перекинутым через руку. В нем вдруг Косов узнал себя. Убегающего от неминуемой расправы.

Он сорвался с места, ничего не объясняя подчиненным. Выбежал из здания аэропорта через застекленную дверь и едва ли не схватил за грудки милиционера.

– Где человек, которого вы провожали до такси? Вы проводили его до машины? Он уехал? – сорвался на фальцет Косов.

– Минут десять назад. Вы говорите о шведе?

– Пожалуй, о нем.

– А что?

– Да, понимаешь, забыл взять у него автограф. Дочь очень просила.