Сотвори свою смерть

— Может, перекупить?

Таксист задумался.

— Вряд ли, — выдавил он наконец.

— Почему?

— Я знаю хозяина только одной. Да и то лишь видел, как он покупал, а куда потом подевалась машина…

— И кто же он? — оживился Виктор.

— Черт его разберет, но, как сказали мои дружки, с ним лучше не связываться…

— Мафия? — предположил Виктор в шутку.

— Возможно, — совершенно серьезно ответил таксист.

— Как бы его найти?

Таксист подозрительно покосился на назойливого пассажира.

— Так тебе машина нужна или что-то другое?

Виктор почувствовал, что выходит за пределы своей роли и что надо исправлять положение.

— Ладно, — выдохнул он и, достав блокнот, записал в него номер своего гостиничного телефона. — Если найдете что-нибудь, звоните.

Оторвав листок, протянул его водителю. Тот молча спрятал записку в карман и уставился на дорогу.

Побывали в центре, в порту, на стылом приморском пляже.

— Куда дальше? — холодно спросил таксист.

— В гостиницу, — смирился Виктор, с сожалением отметив, что за полтора часа мотания по городу ни одного «олдсмобиля» они так и не повстречали.

Но все-таки он был доволен: хоть про один автомобиль нужной марки удалось что-то узнать.

Подъехав к гостинице, Виктор расплатился с таксистом и поднялся в свой номер. Войдя в комнату, он опустился на кровать и задумался. Перспектива повстречаться с мафией его не особенно радовала.