Начальник колонии подошел к трупам, сложенным в углу аккуратным рядком.
– Четверо, – бесцветно и даже как-то немного разочарованно прозвучал его голос.
Ноги убитых невинно выглядывали из-под серого савана.
– Взглянуть желаешь?
Беспалый кивнул и, взяв в костистую горсть грубую ткань, осторожно, как будто опасаясь, что курносая и на него обронит свой невеселый взгляд, стал стаскивать ее с убитых.
Застывшие, осунувшиеся и как-то сразу постаревшие лица: Венька Ежов, Сергей Прохоров. Этих Беспалый хорошо помнил живыми; старшему из них минуло всегo-то тридцать годков. Третьего он не узнал – видно, сидел в зоне недавно, не высовываясь, а тут на тебе, угораздило высунуться.
На четвертом подполковник Беспалый взгляд задержал. Этого, должно быть, и положил Голубок. Лицо разворочено, полчерепа снесено, как топором оттяпано, – кошмар! Александр Тимофеевич невольно поморщился. Действительно, вроде как Игнатов. Рост немного за метр восемьдесят, крепкое сложение, широкие плечи. Вроде он. Одежда тоже его.
И тапочки…
Эти дурацкие тапки, в которых законный вечно ходил по бараку, невзирая на запреты. Да, сомнений нет – это Варяг. Владислав Геннадьевич Игнатов. Смотрящий по России. Хранитель воровского общака, бывший, правда.
Беспалый аккуратно накрыл трупы простыней.
– Что скажешь, начальник? – участливо поинтересовался Заки. – Уж не Варяга ли ты высматривал?
– Ты всегда был очень неглупым вором, Мулла. Варяга в числе жмуриков нет… Что и требовалось доказать.
Некоторое время они внимательно разглядывали друг друга.
Мулла вдруг посерьезнел и почти вплотную подошел к Беспалому:
– А этот, последний, кого ты разглядывал, разве не показался тебе знакомым?
Беспалый устремил тяжелый взгляд на старика:
– Разве это он?
Мулла помолчал и глухо ответил:
– Он, Александр Тимофеевич, кому же еще быть, как не ему?
– Хм…