Тот лежал на диване, лицом вниз, широко раскинув ноги, обутые в грубые ботинки армейского образца. По пояс он был совершенно голый — даже майки на теле не осталось. Джинсы расстегнуты и спущены почти до колен… Выглядело все это так, будто его друг ожидает, когда ему поставят укол.
— Серега… — прошептал Иван.
Точнее, попытался прошептать. Губы никак не расклеивались. Он достаточно повидал мертвых на своем веку. Сергей был мертв.
Прежде чем притронуться к нему, Иван обшарил всю комнату, убедился, что никто в ней не спрятался. Потом сбегал в коридор, запер дверь на все замки. Ему было плохо, как никогда в жизни.
Он был готов завыть, точно как этот несчастный кот, сидевший в темной квартире с мертвецом…
Иван с трудом перевернул друга на спину, прижался ухом к его груди, чтобы прослушать сердце, и тут же выпрямился. Нечего было слушать.
Тело совершенно холодное. Тут ему и самому стало холодно.
Смутно вспоминалось, что в холодильнике должна быть недопитая бутылка водки. Они с Серегой выпили немного в ту ночь, когда сбежала Алия.
Ивану водка тогда пошла на пользу — он моментально уснул. Может, она была и не полезна при сотрясении мозга, но он не привык церемониться со своим организмом. Вообще никогда не думал, что с ним может что-то случиться. А вот теперь остро ощущал — с ним может случиться все, самое худшее. Водка в холодильнике нашлась, и он выпил остаток из горлышка, не закусывая, не переводя духа, не ощущая вкуса и запаха. Отбросил пустую бутылку, так что та докатилась до стены и остановилась, жалобно звеня. Но, как ни странно, не разбилась.
— Серега, — пробормотал он.
Парень закурил, заставил себя подождать минуту, чтобы привести в порядок руки — те прыгали, не слушались. Потом вернулся к трупу, осмотрел его внимательней. Даже штаны спустил до самых ботинок, хотя ясно было, что ноги совершенно целы. Вообще, на теле не было никаких повреждений — ни пореза, ни, тем более, раны от ножа, ни пулевых отверстий, ни следов удавки.
Ничего. Он осторожно перебрал кончиками пальцев волосы на голове — проломов и кровоподтеков нет, по голове не били. Отчего же он умер, в конце концов?
"От разрыва сердца, — пришла в голову идиотская мысль. А за ней — другая:
— А что? Разве молодые не умирают от сердца? Но он же был здоров как бык! Может, я чего-то не знал? Чепуха, мы с ним друг о друге знали все!"
Ему не понравился цвет Серегиных губ — синюшный какой-то. Противно было копаться, но он все же сбегал на кухню за ножом, чтобы заставить труп разжать зубы. Когда это удалось, он увидел сухой, как бумага, голубовато-бледный язык.
— Яд, — сказал он вслух. — Отравился.
И, как ни странно, перестал бояться. Яд — это было что-то, несвойственное тому миру, где он жил.
Если бы пуля или нож! Но чтобы кто-то заставил его выпить яду?! Да, но кто-то ведь заставил Серегу. А может, никто его не заставлял? Может, он это сделал сам?
Иван ничего не понимал. У него рождалось все больше вопросов, а ответов не предвиделось. Кто дал приятелю яду? И как тот согласился его принять? С кем он был? При чем тут спущенные штаны? В туалете это было бы понятно, но в комнате?
И чего ради он разделся перед смертью? Иван огляделся. Никаких признаков борьбы. Если что-то и произошло, комнату потом прибрали. Нет ни стакана, ни бутылки, где мог быть яд. Его взгляд упал на музыкальный центр, и он понял — Серега пришел сюда за ним. Им в голову пришла одна и та же мысль — нечего разбрасываться ценными вещами, когда работы нет. В углу Иван заметил Серегину дорожную сумку. Подошел, открыл. Все вещи на месте, и не похоже, чтобы друга ограбили. И все же он мертв.
ebooksa