«Глупо… – думал он. – Все глупо… И мои ответы в том числе. Но у меня почему-то нет для нее других слов. Я ждал, что она позвонит. Был в этом уверен. Вот и дождался. Ну и что? Не знаю…»
– Я по тебе соскучилась.
Олег промолчал.
– Ты меня слышишь?
– Слышу…
– Не хочешь со мной говорить… Ну и правильно. Лучшего я не заслужила. – В голосе Маргарите послышалась горечь.
– Глупости. Я ни в чем тебя не виню. Судьба…
– Причем тут судьба? Мы сами ее строим. И только наш выбор, по какой дорожке шагать. А мне так захотелось идти по широкому, ярко освещенному проспекту…
– Естественный выбор. Рыба ищет, где глубже, а человек – где лучше.
– Ты не понял. Проспектом были наши с тобой отношения. И до них, и после я брела и бреду по болоту. Я очень устала… и я больше не могу…
– Он что, обижает тебя?
– Нет, что ты. Георгий чересчур благовоспитанный человек. Не в этом дело.
– А в чем?
– Я просто устала от жизни.
Она что-то не договаривает, встревожился Олег. У нее голос больного человека. Неужели?… О нет, нет!
– Ты заболела? – спросил он прямо.
– Телом – нет. Душой – да. Из меня по капле выцеживаются остатки жизнерадостности и желания что-то делать, как-то шевелиться. Я валяюсь часами на диване, и мне ничего не хочется. Я кажусь себе столетней старухой. Вот, позвонила тебе, и стало немного легче.
– Скажи, где твой портрет, что я написал?
– Портрет? А… Кажется, отец отдал его на какую-то выставку. Георгий говорит, что портрет произвел там фурор. Народ смотрит и восхищается твоим талантом.
– Я прошу тебя… – От волнения голос у Олега пресекся. – Прошу тебя – верните портрет домой. Никому не показывайте. Слышишь – никому!