Никита и Мэла спустились в холл отеля и подошли к администратору. Тот тут же расплылся в улыбке, этого клиента он особенно ценил за щедрые чаевые, которые получал за молчание о ночных бабочках, залетающих в его номер в неурочный час, когда жена в отъезде.
– Скажи мне, Вадим, кого ты подселил к нам на этаж?
– А…понял. Я думал, вашего приятеля. Он попросил семьсот восьмой номер. Сказал, что друзья там живут.
– Закадычные. Ты паспорт его видел?
– Да. То есть нет. Завтра занесет.
– Покажи его регистрационную карточку.
Портье с готовностью исполнил просьбу. Никита пробежал по заполненному бланку глазами и передал его Мелиссе. Женщина прочла в графе «Ф.И.О.» – Никита Родионович Кочергин.
– Наглец! – прошептал Никита.
– Как он выглядел? Высокий, широкоплечий, небритый, в коричневом пальто и бежевой шляпе?
– Нет. Он был без пальто и шляпы. Возможно, оставил у вас… Ах, да. Может, в ресторане? Интересный мужик лет под сорок, с голубыми глазами. Что-то не так?
– Все так, но мы его потеряли. Он не спускался вниз?
– Я бы увидел, холл пуст. Он поднялся наверх, и все.
– Другой выход есть?
– Служебный. Но он обычно заперт. Никита взял Мэлу под руку, и они направились к ресторану. Посетителей практически не осталось. На вешалке висело коричневое пальто и бежевая фетровая шляпа.
– Он здесь, если его не вывела горничная. Что еще он мог украсть, кроме кейсов?
– У меня ничего интересного не было, только тряпки… Хотя постой. Письмо от отца… Но там тоже ничего особенного нет. Разве что мое имя. Конверт с адресом я выбросила, а письмо так и не дочитала.
– Ты редчайшая дура, Инга! Считай, что ты решила судьбу своего старика.
– Они его не найдут.
– Это, скорее, вопрос, а не утверждение. Но ему и без нас в могилу пора, а тебе грозит пожизненное в случае провала, а не яхта в океане.
– Может быть, письмо на месте, я проверю сейчас.