— Нам известны его паспортные данные, — перебил управляющего Крутов. — Нас интересует адрес. Не тот, где прописан, а где живет.
— Тут я вам ничем помочь не могу.
— А кто может?
Управляющий поскреб лысину и мозги зашевелились.
— Одну секундочку. Сейчас вернусь.
Оставив гостей в своем кабинете любоваться рекламными плакатами сладостей, управляющий вышел и через несколько минут вернулся с девушкой в форме официантки.
— Вот Верочка, она знает местные секреты.
— Здравствуйте, — смущенно произнесла девушка.
— Говори все, что знаешь. Люди солидные, из прокуратуры. Поняла? — предупредил начальник.
— Нас интересует адрес художника. Афанасия. Что скажете? — мягко спросил Вербицкий.
— Я на его чары не клюнула, но Дашка наверняка у него была. Студентка. Здесь, у бабушки, на каникулах. Она к нам часто заходит, и я у нее один раз была. Вместе ходили на танцульки в молодежный клуб.
— Где она живет?
— На Шостаковича, шестнадцать. Номер квартиры не помню, третий этаж, дверь справа. Там только один подъезд.
— Спасибо за помощь, — кивнул Вербицкий. — Вы их видели вместе?
— Последний раз вчера вечером. По ресторанам Афоня девушек не водит. Жадный. Впрочем, на те гроши, что ему платят, добреньким не станешь. Но Дашке все равно, она влюбилась в него по уши.
— А в котором часу они ушли?
— Часов в девять вечера. Я видела в окно, как они такси ловили. Поразилась — такой жмот, и вдруг такси. Никак наследство получил.
— Вполне возможно, — задумчиво произнес Крутов.
Дверь открыла очень хорошенькая девушка лет восемнадцати с сонной физиономией.
— Извините, Даша, мы вас разбудили? — улыбнулся Вербицкий.
ebooksa