Нечеткая грань

22
18
20
22
24
26
28
30

— Нам известны его паспортные данные, — перебил управляющего Крутов. — Нас интересует адрес. Не тот, где прописан, а где живет.

— Тут я вам ничем помочь не могу.

— А кто может?

Управляющий поскреб лысину и мозги зашевелились.

— Одну секундочку. Сейчас вернусь.

Оставив гостей в своем кабинете любоваться рекламными плакатами сладостей, управляющий вышел и через несколько минут вернулся с девушкой в форме официантки.

— Вот Верочка, она знает местные секреты.

— Здравствуйте, — смущенно произнесла девушка.

— Говори все, что знаешь. Люди солидные, из прокуратуры. Поняла? — предупредил начальник.

— Нас интересует адрес художника. Афанасия. Что скажете? — мягко спросил Вербицкий.

— Я на его чары не клюнула, но Дашка наверняка у него была. Студентка. Здесь, у бабушки, на каникулах. Она к нам часто заходит, и я у нее один раз была. Вместе ходили на танцульки в молодежный клуб.

— Где она живет?

— На Шостаковича, шестнадцать. Номер квартиры не помню, третий этаж, дверь справа. Там только один подъезд.

— Спасибо за помощь, — кивнул Вербицкий. — Вы их видели вместе?

— Последний раз вчера вечером. По ресторанам Афоня девушек не водит. Жадный. Впрочем, на те гроши, что ему платят, добреньким не станешь. Но Дашке все равно, она влюбилась в него по уши.

— А в котором часу они ушли?

— Часов в девять вечера. Я видела в окно, как они такси ловили. Поразилась — такой жмот, и вдруг такси. Никак наследство получил.

— Вполне возможно, — задумчиво произнес Крутов.

* * *

Дверь открыла очень хорошенькая девушка лет восемнадцати с сонной физиономией.

— Извините, Даша, мы вас разбудили? — улыбнулся Вербицкий.