– Меня больше интересует ее сын, – задумчиво сказал Слепцов.
7
Сначала приехала милиция, «скорую» пришлось ждать сорок минут. Старший оперуполномоченный по особо важным делам Андрей Колпачев разглядывал лежащую на парковой скамейке девушку лет тридцати, она была без сознания. Вид ее не внушал доверия: черные чулки, короткая юбка, нижнего белья нет. Макияж девушки был вызывающим: глаза обведены черным карандашом, а губы накрашены яркой помадой. Изо рта шла розовая пена. Какой-то парень все время пытался прикрывать ноги девушки своей ветровкой.
– Вы кто? – спросил майор у суетливого парня.
– Я ее муж, Алексей Зайцев. А жену зовут Роксана Филатовна Зайцева.
– Что произошло с вашей женой?
– Откуда же я знаю. Нужен врач. Она уже давно здесь лежит, но никто не попытался помочь. Говорят, шлюха напилась до чертиков. Но моя жена не пьет. Она на четвертом месяце беременности.
– Как она сюда попала? – Майор достал блокнот.
– Роксана через этот парк возвращается домой. Она позвонила мне в два часа и сказала, что ее с работы отпускают к врачу. Ну, в женскую консультацию. Потом она планировала заехать на рынок, а с рынка – домой.
– И где же ее покупки?
– Не знаю. Я ничего не знаю. Ждал час, два. Начало темнеть, и я пошел ее встречать. Вот тут посреди парка и встретил. Она корчилась от боли, а потом и вовсе сознание потеряла.
Наконец-то приехала «скорая». Но забирать в больницу девушку не захотели, мол, в вытрезвитель везите. Алексей отдал им все деньги, что у него были, и Роксану все же погрузили в машину. Муж захотел поехать с ней. Майор сказал ему на прощание:
– Состава преступления не зафиксировано. Возьмите медицинское заключение и зайдите ко мне в райотдел. Вызов был, значит, и отчет должен быть.
Колпачев плохо относился к современной молодежи, и от подобных происшествий его тошнило.
Этим же вечером Веня Скуратов побывал в морге. С его связями пронырливый репортер в любую дверь входил без стука. Его терпели, считая холуем полковника Кулешова.
Главный и самый опытный патологоанатом Артюхов пил чай в своем кабинете.
– Ну, как моя покойница, Петрович? – спросил Скуратов Артюхова.
– Никак. В холодильнике лежит.
– Ты установил, чем ей перерезали горло?
– Опасной бритвой. Без особых усилий. Чик – и порядок. Главное – знать, в каком месте резать.