Юрий Беликов говорил из квартиры в новой высотке, которую он недавно купил в предместье Глазково неподалеку от железнодорожного вокзала.
— Увидел сюжет по московскому каналу… Что там у вас? Все живы-здоровы?
— Поселок-то не горел, — ответил Артем, — деревня дотла сгорела.
— Слава богу… — вырвалось у Юрия, но он тут же и спохватился: — В смысле хорошо, что у вас не горело, а деревню, конечно, жаль. Много погибших?
— Ни одного.
— Быть такого не может!
— Ты прав, мертвую бабушку на пепелище нашли, но у нее вроде бы сердце остановилось. Не обгорела она нисколько, сам видел.
— Тебе не кажется, Артем, что ты рассказываешь мне сказки? — Юрий начинал злиться. — Один всего дом сгорит — обязательно кто-то пострадает, а тут двести дворов сказали… Точно двести?
— Около того. А пострадавшие есть, ты прав. Мужик с чердака прыгнул, ногу сломал…
— Ты издеваешься, что ли?
Брат вот-вот готов был наорать на него, Артем это понимал. Но что поделать, он говорил правду, которая, впрочем, и ему самому представлялась немыслимой. О том, что огонь был холодным и кроме людей спаслись все домашние животные, Артем даже и заикаться не стал, а поспешил сменить тему разговора.
— Не веришь, не надо. Как у тебя дела?
— Нормально, — пробурчал Юрий.
— Сюда-то тебя не пришлют?
— Вроде незачем. Пожары не мой профиль. Ты забыл, что я в Следственном комитете работаю?
— Мало ли…
— Как отец?
— Как всегда, дома не застать. С утра до ночи капусту рубит, надрывается.
— Привет передай нашему огороднику, ударнику капиталистического труда. — Хохотнув, Юрий дал отбой.
То, что рассказал ему брат, конечно же, полная чушь. Любая масштабная катастрофа мгновенно обрастает легендами.