— Да. Прошу вас, помогите. Он может скоро вернуться.
Мужчина встал. На мгновение его взор задержался на ложбинке между налитых грудей женщины, на стройных ногах, красивых, изящных руках. Ну надо же!.. У настоящего пугала — и такие формы, прямо пальчики оближешь.
В какой-то момент Станислав был готов поклясться, что Бог с похмелья или по ошибке прилепил этой курочке не ту голову.
Но в том-то и дело, что это ее голова. Да и лицо тоже. Игорь рассказывал брату эту историю.
Более того, Стас догадывался, кто и зачем сделал это с ней. Поэтому-то так и хлопотал художник, старался избавиться от этих недоносков.
— Постойте! — Таня сглотнула и попыталась сесть. — Прошу вас, не уходите. Умоляю…
Ничего не говоря, Станислав вышел из спальни.
«Значит, у художника поехала крыша? Хм… Впрочем, оно и не удивительно. Творческие личности, понимаешь! Все они нарики, алкаши или полные психи», — подумал он.
Но психи психами, а вот судьба брата начала волновать Станислава не на шутку. После всего увиденного он практически не сомневался в том, что Игоря нет в живых.
Стас зашел в гостиную. Здесь Игорь сутками просиживал у телевизора в компании своей сорокаградусной подруги.
Станислав шагнул к столу и услышал, как под подошвами ботинок хрустнули осколки стекла. Обои за диваном выглядели так, будто их совсем недавно кто-то драил влажной тряпкой. Сам диван был небрежно застелен пледом. Стас сорвал его. Он долго глядел на дырки, неровно вырезанные в нем, и телефон брата, засунутый между диванными подушками. Станислав не стал брать его в руки. Все и так было ясно.
Бывший зэк наклонился и царапнул ногтем указательного пальца бурое круглое пятнышко, прилипшее к полу. Потом он выпрямился и задумчиво растер его подушечками мозолистых пальцев.
Здесь была какая-то разборка. Это бордовая хрень — самая настоящая кровь.
Теперь в его голове уже стало что-то проклевываться. Художник приехал сюда с этой страшной бабой и наверняка попросил Игоря перекантоваться. Тот отказал. Между ними началась заваруха, в ходе которой его братец проиграл. Теперь вопрос — где он? Если художник завалил Игоря, то куда он дел его тело?
Станислав еще раз обошел дом. Потом он забрался на чердак, трижды чихнул там от поднявшейся пыли, выругался и спустился. Все это время Таня жалобно звала на помощь и просила пить.
Станислав вышел на кухню, с задумчивым видом открыл холодильник. Кто их знает, этих художников. Среди них ведь попадаются жуткие садисты и извращенцы. Вдруг там, в морозилке, он хранит башку Игоря, а кровь по банкам разлил как самый настоящий гребаный вампир?!
Но холодильник был пуст.
Стас хмыкнул, ногой распрямил складку на коврике, протертом до дыр. Если ему не изменяла память, где-то здесь должен быть подвал.
Стас откинул коврик, задубевший от многолетней грязи, дернул на себя люк, принюхался. Его ноздри не уловили ничего странного, лишь слегка прелый запах, будто внизу долгое время складировалось нестираное белье.
Он включил свет и начал спускаться в подвал.
ebooksa