— Кстати, Валер, — сказал он, немного помолчав, — насчет того… разговора. Ты извини, я не имел в виду, что ты не справишься. Просто переживаю за тебя.
Самсонов махнул рукой. Он уже и сам отошел.
— Забей. Все нормально. Я тоже… в общем, слишком близко к сердцу принял.
— Значит, у нас с тобой порядок?
— Конечно.
Улыбнувшись, Дремин протянул руку. Самсонов пожал ее с чувством облегчения: меньше всего он хотел ссориться со своим коллегой, тем более что Дремин всегда ему нравился.
— Ну, давай, — сказал он. — Увидимся.
Самсонов вышел на улицу и сел в машину. Минут пять он сидел, размышляя о том, почему так старательно загнанное в глубины подсознания прошлое вновь возвращается к нему. Неужели он должен столкнуться с ним лицом к лицу для того, чтобы избавиться от того ядовитого скорпиона, который вот уже многие годы жалит его и отравляет существование? Если Хоботов был невиновен и убийца, раздавивший стриптизершу, не подражатель, то получается, что Самсонову выпал шанс, который, как считал, он потерял: самому выследить преступника, оборвавшего жизнь Марины.
Следователь прикрыл глаза и несколько раз глубоко вздохнул. Потом завел мотор и поехал в сторону моста.
Из-за пробок ему удалось добраться до него только через полтора часа. Уродливое сооружение располагалось в промышленном районе, где вдоль набережной теснились ремонтные доки и баржи. На фоне серого неба медленно, точно во сне, двигались желтые подъемные краны.
Припарковав автомобиль, Самсонов вышел и поднял воротник куртки, чтобы хоть как-то защититься от ветра. Пахло илом, рыбой и гарью. Мимо проезжали грузовики, мини-вэны и очень редко — легковушки. Людей видно не было.
Метрах в ста тянулись бетонные заборы, за ними возвышались склады-конструкторы из гофрированного железа, облепленные громоздкими кондиционерами. Из грязно-серых труб поднимался густой дым и стелился параллельно земле.
Самсонов окинул взглядом застывший над черной водой мост и направился к нему.
В самом начале стояла серая будка смотрителя. Полицейский постучал без особой надежды застать кого-нибудь, но дверь почти сразу открылась, и из нее выглянул пожилой мужчина с всклокоченной бородой, остриженной на морской манер. В зубах он держал зажженную папиросу.
— Да? — проговорил он хрипловато и прищурился.
— Старший лейтенант Самсонов. — Полицейский продемонстрировал удостоверение. — Ответьте на несколько вопросов.
— Заходи, командир, — дружелюбно кивнул сторож и отступил назад.
Самсонов протиснулся в будку. Тут было накурено, в углу стояло радио, из которого едва слышно звучала музыка. Пел кто-то из отечественных шансонье.
— Места тут маловато, — посетовал сторож. — А стул только один. Если хочешь, падай.
— Постою. — Самсонов достал блокнот и ручку. — Как вас зовут?