Дом из кожи

Он обнял её, губами прижался к её уху. Шептал ей такое, чего она от него никогда не слышала, да и не хотела слышать. Его ладонь легла ей на грудь.

- Не надо, - произнесла она.

- Почему? - он поцеловал её в шею и провел рукой по бедру.

- Прекрати, - она оттолкнула его. - Я не хочу.

- Да, что не так-то? Что я сделал, блин?

- Ничего ты не сделал, - ответила она, обхватив себя руками. - Ничего. Дело во мне.

- Скажи, что не так.

- Хватит меня допрашивать, будто преступницу. Мне сейчас не до этого.

Он прищурился.

- А, то есть, я этим занимаюсь, по-твоему? Мне казалось, я проявляю заботу о любимой женщине.

Она вздрогнула. Ну, зачем он так говорит? Он, ведь, её даже не знает. Он влюбился в её лицо, в её тело, в секс, которым они занимались. Он сам вообразил её себе, и этот образ был очень далек от истинного. Он понятия не имел, в кого влюбился, а если бы имел, вся его любовь завяла бы, как цветок осенью.

- Ладно тебе, Лиза, - упрашивал он. - Расскажи уже.

Но она не могла. Не могла сказать ему всей правды. Её пугала мысль, что он бросит её. Без друзей, без поддержки ей в этом городе не выжить. Она будет лгать, мухлевать, обманывать, но одна не останется. Не сейчас. Она его не любила, но готова была убедить себя в обратном.

- Скажи, о чём думаешь? - спросил он.

- Ни о чём. Так, зависла что-то, - ответила она.

- Сомневаюсь.

Она оставила этот комментарий без внимания.

- Есть что-нибудь новое по делу?

- Одна деталь. Может, даже не связанная.

- Какая?