Дом из кожи

- Ещё одно убийство, - без предисловий сказал он.

- Где?

- На побережье. Мы думаем, тело туда привезли. Вскрыто весьма профессионально. Не как девушку в доме. По всем правилам.

- Это он, - выдохнула Лиза.

- Может быть.

- Точно, он.

- Пока рано говорить, док.

- Это он, я точно знаю, - только и могла она сказать.

- Есть ещё кое-что, - сказал он, вздохнув. - Может связи и никакой, но дело касается нашей неизвестной. Её собирались завтра похоронить, но внезапно морг сгорел. Пожарище ещё разгребают, но останков её пока не нашли.

У Лизы в груди что-то сжалось. Каким-то образом, она ожидала, что так и будет.

Фабрика кошмаров

Во сне Фенн был один.

Это было единственным постоянным условием его кошмаров. Одиночество, безумие. Ему было холодно, он замерзал. Он был голым, кожа покрылась мурашками. Он чувствовал себя, будто готовый лопнуть пузырь.

Он находился в крошечной комнате окруженный тьмой. Он чувствовал, что рядом что-то есть... но где? Не здесь и не там, не рядом и не далеко. Он огляделся вокруг, но в кромешной темноте не разглядел никого и ничего. Его пальцы были стянуты какой-то веревкой, а бедра схвачены кожаными ремнями. Он дергался, пытался вырваться, высвободить пальцы, пока те не заболели, а сердце не начало биться странными слабыми непостоянными ударами.

Огромные масляные капли пота проступили на лбу, потекли по щекам. Может, даже не пот это был, а кровь. Свернувшаяся кровь. Он чувствовал на губах её вкус, медный и грязный.

"Я истеку кровью до смерти" - подумал он. В этой мысли не было страха, только констатация факта.

Он потянулся к стенам из стекла. Они были покрыты влагой... или кровью. Его кровью? Чьей-то ещё?

Фенн взглянул вверх, откуда бил слабый лучик света. Оттуда на него смотрели глаза, безжизненные злобные глаза. Глаза палача. Глаза рептилии.

До него донесся голос. Далекий, холодный, равнодушный. Он, кажется, спрашивал о чём-то. Язык был искажен, будто звучала какая-то гортанная иностранная речь.

Глаза продолжали смотреть, равнодушно, холодно.