— Много говорите, — заметил Семен Лобачев. И потом разрешил: — Ладно, читай... Только негромко...
— Стихотворение называется «Сабля»... — начал вполголоса Иван Беспризорный.
Тучи расползались медленно и тихо, как расползается промокшая бумага. И появлялись звезды, маленькие, словно елочные свечи. И Семен Лобачев, который плохо слушал Ивана, глядя на небо, подумал, что третий десяток на земле живет, а первый раз видит, как звезды из-за туч появляются...
— Да, — сказал Боря Кнут. — Будешь ты, Ваня, большим поэтом. В столице жить будешь. А я к тебе проездом наведываться стану, на выпивку занимать...
— Я серьезно, ребята. Как ваше мнение?
— Мое мнение хорошее, — сказал Поддувайло. — Но я бы больше приветствовал, если бы ты анекдоты писал.
— А про любовь что-нибудь есть? — спросил Семен Лобачев.
— В смысле — про его Марию, — посмеиваясь без злобы, уточнил Боря Кнут.
— Лирических стихотворений у меня много, — заверил Иван Беспризорный. — Хотя бы это... «Я не знаю, как зовут девчонку»...
— Тише, — вскинул винтовку Семен Лобачев. — Кто-то идет...
От дороги в сторону опушки ехали всадники.
Окно светилось в ночи. И на полу у сундука лежал белесый квадрат, рассеченный рамою, точно крестом. Где-то скреблась мышь. В соседней комнате не спали. И замочная скважина по-прежнему оставалась желтой.
Волгин натянул сапоги, присел на сундук, мысленно ругая себя последними словами. Как же он мог оплошать? Забыть на гвозде куртку с пистолетом в кармане! Может, еще не поздно пройти в соседнюю комнату.
За стеной разговаривали. Костя замер у двери. Прислушался.
— Что я, маленький! Это точно, — говорил стриженый.
— А если путаешь? — спросил Требухов. — Ты знаешь, кто он? Зять полковника.
— Все равно... Похож он на того лягаша...
Тикали часы. Под ногами Требухова попискивали доски.
— Что будем делать? Задал ты мне задачу, — бурчал Требухов.
Костя на носках пробирается к окну. Двустворчатую раму соединяет с наличником лишь крашеный шпингалет. Движение руки — и шпингалет легко скользит вверх. Створки расходятся беззвучно.
ebooksa