В заповедной глуши

   Вот и череп виднеется - с каской рядом.

   Поднимаю бережно и осторожно.

   Взгляд живых моих глаз в те, что жили когда-то...

   Следом тянется пояс с флягой порожней.

   Время выпило воду - иль губы солдата?

   Не хотел умирать, в свою гибель не верил?

   Перед смертью рану зажал ладонью?

   Или он не поймал наступления смерти,

   Не успел захлебнуться кровью и болью?

   Я, как Гамлет, стою над раскопом тревожным.

   Только мой-то вопрос потрудней, чем у принца...

   "Быть - не быть?" - это просто, это несложно.

   Трус? "Не быть." "Быть?" Иди насмерть биться.

   Может, был этот мёртвый солдат героем?

   Десять танков подбил, с поля вытащил друга?

   Всё равно мне. Меня он закрыл собою.

   Я - живу. И это - его заслуга.

   - Это ты после наших раскопок написал? - Алька, поставив подбородок на колено, вни-мательно слушала Витьку. В её глазах отражались алые точки луны. - слушай, а ведь оч-ень хорошо...

   - Да ну... - мальчишка пошевелился, отгоняя комаров.

   - Нет, правда! - настаивала девчонка.