— У вас хорошая память. Слышали что-нибудь о нем?
— Нет, ничего.
— Удивительно, — сказал Слоун, нахмурившись. — У него в кармане был найден клочок бумаги со штампом почтового отделения на Стрэнде и чужим именем. Когда его задержали, у него нашли и почтовую квитанцию. Я забрал письмо на почте. В конверте ничего не оказалось, кроме десяти однофунтовых банкнотов. Вы что — филантроп?
— Пока нет.
— Ведь это вы послали ему деньги?
— Нет. Можете спросить у него самого.
— А вы даже и не знаете, что случается с вашими друзьями?
— Он вовсе не друг мне. Он…
— Ваши друзья почему-то имеют склонность внезапно умирать, так ведь? Причем от несчастного случая.
— Так он что — умер?! — воскликнул Роджер и нахмурился. — И что в таком случае должен, по-вашему, делать я? Плакать по человеку, которого видел всегоодин раз в жизни и не желал больше встречать?
— А что вы скажете насчет девушки?
Роджер плеснул себе еще джину, наполнил стакан Слоуна и вопросительно взглянул на собеседника.
— Я не совсем вас понимаю. Вы имеете в виду девушку, от которой я недавно ушел?
— Нет, совсем не ту. Я имею в виду Марион Дэй.
Роджер не понимал Слоуна. Тот раскрывал свои карты, чего бы не сделал ни один опытный полицейский. Правда, он поступил умно, выбрав для визита воскресную ночь, пожалуй, наиболее подходящее для детектива время. Тактика вполне правильная. Но все остальное?..
Роджер словно нехотя переспросил:
— Марион Дэй? Не припоминаю такой.
Слоун неожиданно расхохотался, хотя ничего смешного в ответе не было.
— Припоминаете. — Он вынул из кармана фотографию — это была Марион — и сунул ее под нос Роджеру. — Ну-ка, взгляните хорошенько.
— Я видел ее раньше где-то, — ответил Роджер, — но где — не помню. Мне она не знакома.
ebooksa