— Какого еще убийцу?
— Профессионального.
— Ну да, — не поверил Юрка. — Наемные убийцы только на Диком Западе водятся. Или в Италии, Ты, наверное, бес, все перепутал.
— Перепутал? А певца, совесть вашу, не он, что ли, убил? Поэта, который песни сочинял и пел? То и дело его гитару в магнитной записи слышу. До сих пор поете, кумиром сделали, а — убили.
— Он сам умер, — удивился Юрка. — Он пил, говорили. У него сердце.
— Пил, пел… Не убили бы, так не умер. Тот и убил, которого я сегодня на бабу загнал. Я его нарочно загнал и мужа на них навел. Только ты мне праздник испортил.
— Подожди, — Юрка расстроился очень сильно, — расскажи мне путем, верно ли знаешь, что поэт не своей смертью умер?
— Чего ж не знать? Своими глазами видел. Одни его к креслу привязали, чтоб не куражился якобы, и ушли, а убийца пришел попозднее. Так и договорено у них было. Приехал, машину во дворе оставил за два дома. Квартиру ключом открыл, ключи от этой квартиры много у кого имелись. Поэт-то увидел и даже обрадовался вначале, что хоть кто-то пришел. А этот, мерзавец, надел ему на голову и грудь пакет такой большой, полиэтиленовый, и на шее слегка веревочкой перетянул, чтобы следов не осталось. И все. Без воздуха долго ли задохнуться? И получаса не прошло, как дыхание кончилось. Тогда он мешок снял, веревочку-шнурочек в карман сунул, дверь закрыл и уехал.
— Зачем? — почти заорал в отчаянии Юрка.
— Как — зачем? Ему велели, он и выполнил. Работа такая. Теперь по вашей линии аллилуйю будет петь.
— Может, разберутся? — понадеялся Юрка. — Кому следует, должны разобраться.
— Знаю я эти разбирательства, — махнул когтистой лапой бес, — вот к нам бы попал, там бы надежно. Сидел бы уже в смоле по брови.
— А если вернуть? — завелся вдруг Юрка. — Вернуть его можно?
— Мне не по силам. Может, ты? — засомневался бес.
— Давай вместе! — позвал Юрка. — Где его сейчас искать, как думаешь?
— Ясно где: убийцу обязательно на место преступления тянет.
— Тогда пошли. Поможешь?
— Да уж попытаюсь, — ответил бес, набирая скорость. Летел он плохо, устало, что ли, и вообще был мелковат, вроде пожилого и прокуренного дворового хулигана, изрядно потрепанного жизнью.
В квартире, куда они прилетели, было полно скелетов, то есть людей. Скелеты толпились, группировались, общались друг с другом, переходили из угла в угол. А за письменным столом у окна, в кресле у стола, скорбно сложив то, что у живых считается лицом, невидимая, сидела душа убийцы. Грустила, не обращая на экскурсантов вокруг никакого внимания.
— Музей сделали, — не то уважительно, не то презрительно обернулся к Юрке бес.
ebooksa