Я решил тотчас поехать к Егору Тимофеевичу. До встречи с ним нет смысла даже обдумывать эту идею с узнаванием по голосу.
Возвращаю Белоцкому документы:
— Не прощаюсь с вами, в конце дня буду обязательно.
Егора Тимофеевича я застал во дворе. Он сидел на скамейке, недалеко от своего подъезда, в шинели с поднятым воротником и шапке-ушанке, скрывающей половину лица. Я и не узнал его, догадался, что это он.
Двор пустынен и тих. Ребятня в школе, а домохозяйки зимой на балкон не выходят, не то что на улицу.
Ботинки на «платформе» скрадывают звук. Я подошел к старику вплотную, и, когда заговорил, он вздрогнул от неожиданности.
— Здравствуйте, Егор Тимофеевич.
Я умышленно не сказал ничего больше. Мы виделись, то есть разговаривали, три дня назад. Я замер, ожидая ответа. От реакции Егора Тимофеевича зависела жизнеспособность моей идеи.
— Здравствуйте, здравствуйте… Вы ко мне или так, случайно?
— К вам, Егор Тимофеевич.
— Что-нибудь случилось? Какой-то вы сегодня озабоченный.
«Радоваться рано, — подумал я. — Со мной была беседа, с вором — брошенные вскользь фразы».
— Мотоциклист, о котором вы рассказывали, ограбил женщину, тяжело ранил дружинника.
Оба мотоциклиста давно слились для меня в единый, цельный образ, но сейчас ловлю себя на том, что впервые говорю об этом вслух, да еще постороннему человеку.
— Вот оно как… Раз ему судьба спустила, так он ее во все тяжкие испытывать. Закусил удила… Поймали его? Такой сам не остановится.
Казалось, старик строго смотрит на меня. Я стоял перед ним как провинившийся новобранец. Наступила неловкая пауза.
Верно, он угадал мое состояние, сказал:
— Садитесь.
Я послушно сел рядом.
— Плохо вы воюете. Плохо.
ebooksa