Исповедь странного человека

— Что ты имел в виду? — спросил я у него.

Он вздохнул, затянулся сигаретой.

— Почему я здесь? — ответил он. — Потому, что я никак не могу определиться. Пытаюсь быть сразу везде. А Путь только один.

Он явно выделил интонацией слово «путь». В секте он что-ли какой?

— Теперь я понял, — он смотрел куда-то в потолок. — Но для этого пришлось упрятать меня сюда.

— Упрятать? — спросил я его.

Странный у нас разговор. А казался нормальным. А теперь говорит, словно пациент дома скорби.

— То есть, ты считаешь нормой, каждую ночь орать Ирина? — спросил меня Макс.

Я удивленно глянул на него. Не понял?

— Твои мысли у тебя на лице написаны, — с улыбкой произнес Макс. — Нет, я не псих.

— Я такого не говорил, — произнес я, досадуя, что мои эмоции прорвались наружу. Блин, крепко все-таки меня приложило, давно я уже так не открывался.

— А еще я думаю, что я попал сюда, чтобы поговорить с тобой, — сказал Макс. — Ты последнее дело, что у меня осталось в этом городе.

— Чего? — не понял я.

— Ты веришь в судьбу? — спросил он в ответ.

— Ну, так, — пошевелил я пальцами в воздухе.

— Один человек, с которым я недавно познакомился, сказал мне однажды, — Макс затушил сигарету о край урны и выбросил окурок. — Судьба это не раз и навсегда прочерченный путь. Это скорее контрольные точки, какие-то люди, события, через которые мы обязаны пройти.

Максим внимательно посмотрел на меня.

— Вот только в каком качестве мы их будем проходить, зависит он нас, — завершил он мысль.

— Оригинальная теория, — сказал я, подумав.

— Да, — согласился Макс. — Я ведь случайно оказался здесь. Случайно пошел ночью в туалет. И случайно поймал падающего человека, у которого случайно сломался костыль.