TIA*. *This is Africa

22
18
20
22
24
26
28
30

Какая экспертиза в этой жопе мира? Ну, вы так не горячитесь. Понятно, что здесь ни фига не «CSI: Las Vegas», но совсем уж обезьянами местных тоже считать нельзя. В этом плане, по крайней мере. И пальчики откатывать они умеют, и экспертизу пуль с гильзами проводить, и следы крови и пороха искать. И телефоны отслеживать, кстати. Поэтому Усман не сразу поедет на юг, а, сначала, по трассе на Бо доедет почти до Бламы (хорошо бы подальше, но нельзя – за Бламой у реки пост), там вынет симки и батареи из телефонов чеченцев (свой он дома оставил), развернётся, просёлками и закоулками выедет на южную дорогу, переедет реку по мосту (там тоже менты стоят, но никого не смотрят, движение оживлённое) и тогда уже двинется к месту назначения. Опять-таки, объезжая просёлками места, где может стоять полицейский пост.

Конечный пункт – деревня Сулима, в устье Моа, где у Усмана живёт очередной троюродный дядя, или что-то в этом духе. Который, за умеренную плату, предоставит любимому племяннику, выбившемуся в люди в столице, свою лодку. В принципе, выбрасывать трупы в море есть давняя и укоренившаяся западноафриканская традиция. Потому как народа здесь много, земли мало, а денег ещё меньше. Соответственно, место на кладбище (да и вся процедура похорон) обходится родственникам покойного в копеечку, иногда непосильную. Намного дешевле вывезти в море, привязать камень к ногам и прослезиться на прощание. Власти, понятно, за такое штрафуют (но поди поймай), а соседи, если станет достоянием гласности, осуждают. Поэтому умерший обычно объявляется «уехавшим на заработки». Вроде как и все всё понимают, и приличия соблюдены.

Хм… Может, и мне так подельникам сказать? Мол, так и так, уехали Хизри с Лечей в Либерию, на рубке леса в заповеднике деньжат подзаработать. Не, пожалуй, не прокатит. Ладно, шутки-шутками, а теперь главное – не проколоться. Баба́ уже два раза звонил, спрашивал, не приехали ли деньги чеченцы. Во дворе всё что можно я сделал, даже места со срезанной землёй разровнял, утоптал и подмёл жёстким веником. Крови на стол и скамьи попало совсем немного, всё замыл. Гильзы собрал, их Усман вместе с автоматом и остатком патронов увёз – отправит на дно, как и всё остальное.

Машину Усман загонит каким-то своим знакомым, которые её перегонят в Либерию и там продадут. За сколько – это уж его дело. Официально во Фритауне такую, с учётом состояния, можно продать килобаксов за десять, пожалуй. Ну, уж пару тысяч Усман точно заработает. Что-то подкинет Намба-Фо, конечно, но тут они сами разберутся. Плюс я Усману за сегодняшнее штуку дам. По местным меркам – очень даже неплохая сумма набегает. В прошлый раз он всего пятисоткой баксов разжился, но там труп был один, и без машины. Блин, опять Баба́ звонит.

– Да, Баба́.

– Ну что, Виталий, не приехали они?

– Не-а. Странно, вообще. Ты где сейчас?

– В полиции, начальника жду.

– Ладно, я тогда к Гани подъеду, посмотрю, там они или нет.

Звоню Намба-Фо, вызываю сюда. Надо ещё по дороге затвор куда-то скинуть – давать Усману исправный автомат я всё-таки не рискнул. Вообще, автомат жалко, конечно. Не то чтоб он был чем-то так уж хорош сам по себе – обычный, хрен знает, как сюда попавший АКС 1986 года выпуска, заколебался его от нагара, грязи и ржавчины чистить в своё время. Хозяин, бывший ребел из RUF,9 вовремя перешедший на сторону правительства, такими условностями вообще не заморачивался, похоже. Но сам по себе факт наличия своего оружия – это как бальзам на душу. Конечно, лучше, когда оно легальное, но хоть что-то. Стволов тут после гражданской войны по деревням осталось закопано немеряно. Конечно, на рынках они не продаются, но, если знаешь людей, а люди знают тебя, купить можно. Я вот за этот миллион леонцев отдал, два года назад.

Прибежал Намба-Фо. Видно, что в курсе – нервничает, по сторонам косит лиловым глазом. Мохаммед тоже с ним, нечего ему прохлаждаться, пусть лучше дом охраняет. Но этот-то точно ни одним ухом.

У магазинчика Гани (он, конспирации ради, торгует всякими электротоварами, от розеток до кондиционеров) искомой машины, разумеется, не обнаружилось. Думаю, если бы она там-таки нашлась, инфаркт мне был бы обеспечен. Пожалуй, стоит зайти в магазин.

В принципе, догадаться, что у магазина есть двойное дно, для человека наблюдательного большой проблемы не составит. Как выглядит обычная местная лавочка такого типа – десять квадратных метров, в них набито всякого барахла, которого бы вполне хватило на торговый зал втрое больших размеров, и всё это свисает со стен и потолка грудами и гирляндами, не повернуться. У Гани магазин как раз втрое больше, и под товар там отведена только половина, а на второй половине – диванчик, столик, пара кресел и кулер с водой. К тому же, за прилавком стоит и непосредственно общается со всеми покупателями ливанец – такое сплошь и рядом у индийцев, но вот ливанцы предпочитают выставлять местного, а сами в сторонке на стуле сидеть. Плюс, из трёх черных разнорабочих двое отличаются не просто солидностью мускулатуры (этим тут никого не удивишь), но и набитостью костяшек, что для местных как раз не типично. Это «жжж» неспроста… Понятно, что ограбить точку Хавалы – надо быть отморозком. Но отморозки на свете встречаются, того же Джозефа грабили как-то, а Гани за сохранность денег головой отвечает перед той же самой Хавалой, в которой люди шуток на финансовые темы не понимают.

У хаваладаров вообще принято устраивать для фасада какой-то другой бизнес. У Гани вот электротовары, Джозеф камушками и золотом торгует (всерьёз, причём, объёмы у него хорошие), про Юсуфа в Харькове рассказывал уже… В Киеве в турецком кафе на Бессарабке, ну а в Москве вообще с десяток точек.

Продавец (не помню, как его, но в лицо друг друга знаем) для начала политкорректно осведомляется, что уважаемый я хочет купить. Получив ответ, что просто разминулся с друзьями, и интересуюсь, появлялись ли они здесь, вежливо предлагает немного подождать на диванчике, пока мистер Гани освободится. Ну, подождём, чего ж не подождать.

Диванчик, кстати, пора бы и поменять – вытертый чуть ли не до дыр, засаленный, там вон вообще пятна какие-то подозрительные. А вроде как солидная контора. Нехорошо-с.

Минут через десять ожидания стальная дверь, ведущая внутрь здания, наконец открывается, из неё появляется похожий на вымытого и причёсанного талиба бородач и, мазнув по мне взглядом, выходит на улицу. Прощание со стороны продавца он проигнорировал. Невежливо, однако…

Продавец, жестом указав третьему негру на своё место, исчезает за дверью. Негр, до этого скромно протиравший пыль на гроздьях сетевых фильтров, перемещается за прилавок. Впрочем, долго его повышение в статусе не продлилось – уже через минуту продавец вышел обратно, вежливо сообщив что мистер Гани меня ожидает.

Прохожу в прилично обставленный кабинет. Хозяин, упитанный ливанец за полтинник, сильно смахивающий на Саддама (когда тот носил усы и брил бороду), гостеприимно встаёт из-за стола мне на встречу. Жмём руки, он предлагает мне расположиться на диване, а сам возвращается за стол. Диван кожаный, ненавижу их – мерзкое ощущение, кожа потеет. Зачем только ставят такую гадость?

– Добрый день, Ви́тали! Как дела?