Босс снова кивнул. Еще одно правило разговора с такими людьми: чем меньше слов, тем больше уважения. Болтунов они не любят.
— Когда обратно собираешься?
— Никогда.
— Решил на земле предков старость встретить?
— Как получится.
— Случилось чего?
Босс неопределенно повел плечами: мол, случилось, но здешних дел это не касается.
— Так расскажи нам, — бородач изобразил голосом дружелюбие. — Может, мы тебе помочь сможем? Да, Заурбек?
— Почему не помочь хорошему человеку?! — Заурбек тоже внимательно следил за выражением лица Босса. Пока было ясно одно — он их не боится. Значит, терять ему нечего.
Босс опять повел плечами.
— Помочь? Это вряд ли. С ментами я пересекся по интересам, — после короткой паузы пояснил он. — Остался без бизнеса. Даже уехать пришлось. Проиграл я свое сражение, — Босс достал пачку дешевых сигарет, с отвращением закурил. Других сигарет в ауле было не найти.
— Если живой, еще не проиграл, — многозначительно произнес Ширвани. — Что за бизнес такой у тебя был, что ментам понадобился?
— Клуб спортивный я держал. И бойцовский зал при нем, не для всех.
— С тотализатором? — оживился тот. — Тогда понятно, почему менты на тебя наехали. Звать-то тебя как?
— По паспорту или по-настоящему? — Босс продолжал щуриться на солнечных зайчиков, летящих от ручья, и говорил лениво, как бы через силу. — Или хочешь услышать, под каким именем меня серьезные люди знают?
— А ты давай по порядку.
Босс назвался. Услышав его кличку, Ширвани ухмыльнулся.
— Значит, Босс? Громко звучит, — он подмигнул Заурбеку. — Смотри-ка, вот это Босс! Одет в обноски, курит дрянь вонючую, а туда же! Вот смешные люди… — Босс слушал издевки с равнодушным лицом, как будто не о нем говорили, и Ширвани вдруг сменил тон. — Чем заниматься собираешься?
— Поеду в Батуми, посмотрю, как там люди живут. Может, кому и пригожусь с моим опытом, — Босс с отвращением отбросил размочаленный окурок.
— Заур, дай человеку нормальную сигарету, — распорядился Ширвани. — Видишь, как страдает. Не привык к бедной жизни. Да, Босс?