Жизнь после смерти, или Восстав из пепла. Апокалипсис

– Я подожду здесь, – ответила я на взгляд Ефима.

Они ушли, а я облокотилась на стойку, смотря им вслед и осматривая клуб.

– А ты не местный? – обратился ко мне один из посетителей.

– Да, – я безразлично посмотрела на него.

– А откуда? – подключился второй.

– Из Курской области.

– Откуда?! – они поперхнулись, – Из Курска?!

– Из Железногорска, – я спокойно пожала плечами, – пять дней назад приехала.

– Что?!

– Вы находитесь в пятнадцати минутах ходьбы от зоны центра и ничего не знаете? – удивилась я, – Про Объединение ничего не слышали? За МКАДом тоже люди живут!

– Нет, не слышали…

– Как так вы ничего не слышали об этом? – к нам подошёл ещё один человек, услышавший наш разговор, – По всему городу об этом только и говорят.

– Серьёзно? – удивились эти двое.

Они начали разговаривать между собой, забывая про меня, но я была не против, опустив голову. Правда, наслаждалась я одиночеством не долго. Рядом со мной сел нокаутированный боксёр с заплывшим глазом и стойким запахом перегара.

– Мужик-ик, ты чё такоой тёмный? – пьяный боксёр начал приставать ко мне.

– Я не мужик, – сухо сказала я, ударив по его руке, которой он потянулся ко мне, – Убери клешни.

– Чё ты сраазу бьёшь-ик? И не не мужик? Тогдаа хто? Парень-ик? – он повернулся ко мне, дыша на меня своим перегаром.

– И не парень, – я отошла от этого боксёра. Терпеть не могу алкашню и пьяниц.

– Куды ты пошёл-ик? – пьяница увязался за мной, шатаясь, – Не паарень? А, вижу-вижу! Девушка-ик!

– Держитесь от меня подальше, – я грубо оттолкнула его, красноречиво говоря, чтобы он ушёл, – я терпеть не могу пьяных.